Produção
Apresenta
SIMONE A VIAGEM DO SÉCULO
Agora, somos pais, avós, até bisavós.
A maioria já desapareceu.
O fim chegará em breve para esta geração que não devia ter sobrevivido.
Mamã, olha.
Também virá o momento
em que aqueles que nos questionam terão desaparecido.
Então, só os livros guardarão as memórias.
Não haverá falta de informação,
mas o contacto único, insubstituível, comovente,
com aquele que diz...
Esperem por mim.
..."eu estive lá e aconteceu."
Milou, Jean, Denise... toca a entrar.
Vais prejudicar os teus olhos, Simone.
Foi por isso que larguei o dicionário.
Simone, hora de dormir.
- Meninos, para a cama. - Não.
- Quero ler mais. - Lês na cama. Mas só 10 minutos.
Está bem?
- És tu. - Não, sou sempre eu.
Vou ter com a Milou.
- Simone... - Espere. Não é justo.
Deixas a Simone fazer o que quer.
Impõe a sua vontade à família toda.
Vai tornar-se insuportável se continuas assim.
Cresci numa família feliz.
Vivíamos em Nice, mas passávamos os verões em La Ciotat,
na casa que o meu pai construiu à beira-mar.
Como todas as famílias judaicas assimiladas da altura,
a do meu pai era muito patriótica.
O secularismo era o nosso bem comum.
Quando o destino baralhou as coisas,
o meu pai ainda conservou a sua fé na república francesa.
Ele achava que a república nunca nos abandonaria.
Temos de resistir.
Se os conselheiros estiverem à frente, tudo bem.
Não vale a pena. Eles que decidam sozinhos.
A forma como o papel maternal é visto é fundamental.
Se não for visto como algo além de plantar umas couves,
a política familiar não tem lógica.
É verdade, mas não teremos a Igreja nem a ordem dos médicos connosco.
Temos 10 dias para apresentar o projeto de lei e podemos ir em minoria.
Temos 200 votos à esquerda. Precisamos de 90 membros da nossa maioria.
É o cúmulo. O Antoine vai falar com os deputados,
terá de convencer o Claudius-Petit.
- Precisamos de católicos como ele. - Eu sei.
Muito bem. O debate vai ser transmitido na televisão. Em direto.
- Vamos fazer o teu discurso. - Já o fiz.
Já? Devíamos escrevê-lo juntos.
- Pode fechar a cortina, Colette? - Sim, senhora ministra.
"Dirijo-me a esta assembleia hoje
"como ministra da Saúde,
"uma mulher, não eleita,
"para propor a este parlamento
"uma mudança profunda da legislação contra o aborto.
"Faço-o com grande humildade,
"mas com a convicção intensa
"de que defenderei a lei
criada para acabar com uma situação de desordem e com a injustiça."
A questão é o aborto, considerado crime em França desde 1920.
Sra. Veil, como vai defender este projeto de lei?
Após a votação da lei Neuwirth
as declarações feitas por alguns no Senado foram duras.
Chamaram vadias às mulheres.
O aborto incomoda menos os homens do que a contraceção.
A contraceção liberta a mulher.
Para os homens, ter a mulher a decidir se vai ter um filho um não
é insuportável.
Se legalizarmos agora o aborto,
a seguir vem o casamento homossexual.
Vai levar os fracos de espírito para a prostituição.
Pura e simplesmente.
Estamos concentrados. Ela está decidida, primeiro-ministro.
Conhecem a minha opinião em relação às questões das mulheres a nível nacional,
mas eu e o presidente apoiamos a Sra. Veil, ela tem o nosso apoio.
Temos de convencer o nosso campo.
Não podemos ter apenas a esquerda a votar pela nossa lei.
Temos de falar com todos os deputados.
Quero partilhar a minha convicção como mulher.
Perdoem-me por fazê-lo perante uma assembleia largamente masculina.
Nenhuma mulher opta de bom grado pelo aborto.
Ouçam as mulheres. É sempre uma tragédia.
E nunca deixará de o ser.
Entre os que se opõem a mudar uma lei repressiva,
quantos se preocupam em ajudar as mulheres no seu desespero?
Quantos, pondo de parte a sua opinião moral,
mostram às jovens mães solteiras a compreensão
e o apoio moral de que tanto precisam?
É por essas mulheres
que queremos acabar com os abortos ilegais
aos quais recorrem correndo o risco de ficarem estéreis
ou com sequelas ainda mais profundas.
Não podemos continuar a ignorar os 300 mil abortos
que mutilam as francesas todos os anos.
Quando os médicos, nos seus gabinetes,
infringem a lei e o dizem publicamente...
Quando, por esse motivo,
são organizadas viagens ao estrangeiro em aviões fretados...
Então,
eu digo que temos uma situação de desordem e de anarquia
que não pode continuar.
Contudo, é verdade que ninguém sente grande prazer
em defender uma lei destas.
Nunca ninguém negou, muito menos o ministro da Saúde,
que o aborto é um fracasso
quando não é uma tragédia.
O deputado Jean Desanlis.
Seremos obrigados, depois de acolher trabalhadores imigrantes,
aceitar famílias de imigrantes
porque os franceses querem matar na origem o fruto da sua carne
recusando-se a perpetuar a sua raça?
O deputado Jean Foyer.
Prefere ajudar mulheres que eliminam os filhos
àquelas que os têm.
O deputado René Feit.
A seguir ao aborto, porque não legislar contra os fardos da sociedade
e os marginalizados
impondo assim a pior versão do racismo nazi?
A deputada Hélène Missoffe.
Fechar os olhos e ignorar o problema
é uma cobardia e uma estupidez.
Albert Liogiers.
Caros colegas, já todos vimos manifestações públicas
onde mulheres, ou antes marimachos...
Imbecil!
Não são mulheres, já que agem como homens...
Está a insultar as mulheres.
Estas mulheres apresentam o triste espetáculo dos seus próprios abortos.
- Pornografia. - Como se atreve?
- Precisamos de dever e honra. - Intolerável.
O vício deve ser combatido com a virtude.
A sua virtude?
Para Satanás, a contraceção e o aborto
são apenas dois capítulos do grande livro da sexualidade.
Deputado Bolo.
Está a estabelecer o direito à eutanásia legal.
Está a falar de eutanásia à Sra. Veil? Está a par do passado dela?
Se esta lei for aprovada,
vai causar o dobro da mortandade da bomba em Hiroshima.
É antirrepublicano.
Ouçam o bater do coração de um pequeno ser
concebido a 4 de outubro de 1973 gravado aos 49 dias após...
Sr. Hamel, nesta câmara apenas pode usar a sua própria voz.
Não é uma voz, é um coração, senhor presidente.
Imagine que encontramos um dos médicos nazis
que praticava tortura vivissecção humana.
O que ele fez será diferente
do que vai ser feito em hospitais e clínicas franceses?
Há quem afirme que um embrião humano é um agressor.
Vão permitir que esses agressores sejam queimados em fornos de cremação?
"Senhora ministra,
"vai matar as nossas crianças, destruir o nosso país,
"os seus valores e a sua juventude
"para satisfazer uma mão-cheia de feministas raivosas,
"a maior parte delas homossexual.
Minha senhora, porque é tão ignóbil?"
Come, Simone. Deixa de ler isso e prepara-te para amanhã,
por favor.
O Claudius-Petit compreende a situação e as questões de saúde, ele disse-me.
Vais conseguir.
Porque me atacam?
Odeiam o que representas.
O deputado Montagne.
- Ninguém... - Mamã.
...tem o direito a tirar a vida a um inocente.
Para isso, um estado tem de ser totalitário, como o Terceiro Reich.
Nesse caso, os nazis só podem ser acusados
de serem precursores nesse campo.
Os ataques ignóbeis feitos contra a sua pessoa nos últimos dias
obrigam-me a falar para declarar a minha indignação.
Cabra.
A Resistência francesa defende-a, Sra. Veil,
contra estes ataques hitlerianos.
A sondagem de voto. Não é favorável.
- Veremos. - Estamos perder. Vai perder.
Chamo agora o último orador do debate,
o deputado Claudius-Petit.
- Ele pode votar para qualquer lado. - Eu sei.
Para concluir,
porque não esqueci as minhas convicções religiosas
e para respeitar os meus próprios valores,
fico do lado dos que mais sofrem,
das que são mais condenadas,
das que são mais injuriadas.
Fico do lado delas porque uma mulher em desespero,
humilhada e em desgraça,
é reflexo da face Daquele que é vida.
Onde quer chegar?
É por isso, e por Ele, que vou carregar o fardo.
Lutarei contra o que leva ao aborto.
Mas apoio esta lei.
Senhoras e senhores, por favor, já fora de horas...
Esta madrugada, 29 de novembro de 1974, às 3h40,
a assembleia nacional aprovou,
com 284 contra 189, dos 479 votos feitos,
a lei que legaliza a interrupção da gravidez.
Desligue, por favor.
A vulgaridade machista deles foi uma tristeza.
Escarneceram-me por ser mulher.
Porque sorris?
Ficas para a história.
Não. Vou para casa.
Parabéns, Sra. Veil. Obrigada.
Mais beijos.
Meu amor...
Ficas comigo?
O papá trabalha muito e ainda não comeu.
A Milou pode ler para mim?
- Não quero. - Nem eu.
Podemos ir ver um filme amanhã?
- Aquele do Fernandel. - Veremos.
O Jean está a dormir.
Uma canção então.
Sabes o que o pai pensa de canções.
Por favor. A canção das rosas.
Hoje é domingo
Toma, linda mamã,
Umas rosas brancas
De que tanto gostas
Quando for grande
Vou comprá-las ao florista
Todas as suas rosas brancas
Para ti, linda mamã
Vá.
- Bons sonhos. - Boa noite.
Achas mesmo que és a princesa.
À espera do Príncipe Encantado.
Não sou uma princesa e não quero nenhum Príncipe Encantado.
Tens de deixar de dormir no chão, menina Jacob. Não pode ser.
Não consigo. É o único sítio onde me sinto confortável.
Já não estamos lá.
Voltámos.
Estás em Paris, em casa da irmã da mamã.
Estás no curso de Ciências Políticas e amanhã vais...
Eram as minhas primeiras férias desde La Ciotat com os meus pais.
Os teus amigos do esqui vão rir-se se dormires no chão.
Ninguém saberá.
Só saberão algo de mim quando eu deixar que saibam.
Tinha 19 anos e tentava voltar a viver.
Mantinha-me afastada dos outros alunos.
Era a única mulher
e receava os comentários sobre o meu passado recente.
O Antoine Veil estava no mesmo curso,
mas só nos conhecemos naquele fim de semana nos Alpes.
Um amigo em comum convidou-nos a ir fazer esqui.
Eu não sabia esquiar e tinha vergonha.
Não sou boa a esquiar.
Espera. Dá-me a mão. Endireita-te.
Obrigada, Antoine.
Tenho vergonha.
Com esses olhos, não devias.
- Agora é pior. - Porquê? Tens vergonha de elogios?
Vens comigo?
Boa noite, minha jovem. Sou o André, pai do Antoine.
- É a Simone? - Sim. Boa noite, senhor.
Está em sua casa.
- Onde está o Antoine? - A guardar os esquis.
Todos para a mesa.
Como está a estrada de Sondernach para Nancy?
Uma maravilha. Magnífica. 150 km de alegria pura.
Como estava a neve, Simone?
Estava perfeita.
É uma esquiadora excecional.
Como está a correr o curso de Ciências Poli, como lhe chamam agora?
Na verdade, está a correr bem, por enquanto.
- O trabalho é fenomenal. - Espero que seja.
A França vai ser reconstruída convosco.
- E graças a vocês. - Podem contar connosco.
Com secularismo e respeito por todos.
- Porque sorris? - Deixa a rapariga sorrir se quiser.
Talvez o "secularismo" a tenha feito sorrir.
Desculpe. Ofendi a sua fé?
Em 1946, uma família judaica como a nossa
a falar de dever patriótico pode ser surpreendente.
Os meus pais usavam sempre essa palavra. Sobretudo o meu pai.
- "Secularismo". - Está em boa companhia.
Para a minha mãe, era "justiça".
Vou ser advogada.
Advogada?
É surpreendente para uma rapariga.
Odeio injustiças acima de tudo.
É a origem de todas as misérias.
- Os seus pais concordam? - Mylène, não...
Esquece. Falamos depois.
Faça da nossa casa a sua, menina.
Simone? Estás bem?
- Não consigo. - Tudo bem. Tenta respirar.
Respira.
Não consigo dormir numa cama, desde que voltei.
Espera.
Pronto. Uma cama digna de uma princesa.
Jean, devolve-mo.
Jean!
Olá, Jean.
O que estás a fazer?
Estou a escrever.
- Uma carta? - Não. Estou a escrever...
Um esboço.
Um esboço da minha vida.
Vou trabalhar mais um pouco e depois vamos comprar-te um vestido.
Está bem.
Diz ao Jean que vou ficar aqui.
- Até logo, avó. - Até logo, querida.
A guerra tinha acabado recentemente.
Alguns colaboradores dos alemães tinham sido julgados,
mas os franceses e os seus governantes queriam esquecer.
No julgamento de Laval, tal como no de Pétain,
não houve referência às deportações nem aos deportados...
- Ninguém entende. - Não.
Incomodamos, Milou.
Talvez as pessoas nos ouçam após a reconstrução.
O teu filho é lindo.
E estás grávida outra vez.
Apressaste-te.
Lembras-te quando o Paul se apaixonou em Bobrek?
- Pela Bluma? - Sim, ela era bonita.
Pobre rapaz, apaixonado num campo de concentração.
Fez um colarinho falso, às riscas, para a impressionar.
Impressioná-la com um colarinho falso.
- Ela também o amava. - Sim.
- O amor deu-lhe alento. - Ele tinha 19 anos em Bobrek.
Precisava de sonhar.
Ainda bem que o Paul voltou.
- Viste a Marceline? - Não. Ainda não.
Mas que lindo bebé.
É parecido com...
Os sobreviventes e as testemunhas
estavam agora condenados ao silêncio.
"Vive, mas não digas nada"
era o que o mundo exterior parecia dizer.
Deixa de falar disso com a minha irmã ou com a Milou. Faz-te sofrer.
- Preciso de falar. - Ficas perturbada.
- Preciso de sair... - Simone.
Estás grávida do nosso segundo filho. Queres uma prova de vida melhor?
Não. Mas não ser ouvida é como estar lá.
- Trancada. - Eu ouço-te.
Não ouves nada. És surdo.
Pior, tens vergonha. Queres que a França inteira seja surda.
Simone!
Estás bem?
- Desculpa. - Não.
Nunca peças desculpa.
Os factos são tantos que é impossível ficar a conhecer todos.
Os mais fáceis são aqueles que podemos debater.
O método indutivo vai do específico para o geral.
A aula acabou. Obrigado.
Adivinha.
- Não sei. - Tenta.
Odeio adivinhas.
O Boissieu ofereceu-me um trabalho como assessor do Teitgen.
- Vou trabalhar com o MRP. - Fantástico, Antoine.
Antoine, por favor...
- Não consigo. - Consegues. Não te preocupes.
Antoine...
- Como está? - Bem.
Fizeram todos parte da Resistência.
- Vão perguntar-se porque estou aqui. - Nada disso.
- Não consigo. - Consegues.
- Meus caros. - Professor.
Venham comigo.
É um prazer ver ambos fora da escola.
Venham conhecer o Pierre-Henri Teitgen.
- Não consigo. - Tens de te habituar.
Estou assustada. Deixa-me ir para casa.
Boa noite. Pierre-Henri Teitgen.
Antoine Veil. A minha mulher, Simone.
Minha senhora.
O Boissieu têm-no em grande estima.
Na IV República, o valor não depende da idade.
Obrigado por trazer a sua juventude ao MRP.
Vai ter um belo futuro nos Cristãos Democratas.
Fico feliz por se juntar à minha equipa parlamentar.
Deve estar do lado do seu jovem marido.
O mundo político exige bastante o apoio das esposas.
Porque está sempre a trabalhar?
O papá trabalha para todos nós.
Porquê ele? Porque tem de ser ele a trabalhar?
Os homens gostam sempre de fazer tudo e decidir tudo.
A Suzanne, a minha irmã, foi a primeira médica.
Eu também estudei quando era mais nova.
Depois do secundário,
estudei química.
- Química? - Sim.
Deixei por respeito aos costumes.
Também tu serás independente e vais estudar.
As mulheres têm de ser independentes e trabalhar.
Como a Louise Weiss.
Quem é a Louise Weiss?
Ela luta pelos direitos das mulheres.
Ela recusou um lugar como ministra
dizendo: "Lutei para ser eleita, não para ser nomeada."
Milou?
- Então? - Tenho o diploma.
Que maravilha.
- O Antoine sabe? - Ainda não. Onde está o Jean?
A dormir, aqui ao lado.
Estou tão orgulhosa de ti.
A mamã também ficaria orgulhosa.
Estás bem?
Senta-te.
Conta à Denise, ela vai delirar.
És uma licenciada de Ciências Políticas.
Não chores, Simone, minha querida.
É tão injusto, Milou.
A mamã está connosco.
Chegaste tão longe.
As pessoas vão acabar por ouvir.
Como governador,
é um prazer recebê-la, Sra. Veil,
para poisar os alicerces deste novo hospital pediátrico
nesta cidade que todos amamos.
Faça favor.
Tem técnica...
Eu fazia isto.
Nos campos.
Sei como se faz.
Era o meu trabalho lá.
Parem. É luz a mais.
Pode...
baixar a intensidade da luz?
Não há imagem sem luz.
O que importa são as minhas palavras, não a minha cara.
Os franceses querem ouvi-la e vê-la também.
E conhecê-la após o comentário público que fez sobre o seu trabalho nos campos.
Sim. Com licença.
- O Sr. Jeannesson sabe o que faz. - E eu sei o que sinto.
É muito complexo.
- Quiseste falar. - Sempre falei.
Mas nunca me expus desta maneira.
Já respondeu a muitas perguntas,
mas temos de terminar a entrevista.
Vou já.
Quando quiser.
Saímos ao fim do dia
do pequeno campo onde estávamos que ficava perto de Auschwitz.
Caminhámos durante mais de 24 horas,
parando apenas algumas horas
num edifício abandonado.
Estavam...
20 graus ou 25 graus negativos,
naquela marcha a que chamamos "Marchas da Morte".
Havia poucas mulheres.
Havia vários milhares de homens.
Algumas dúzias de mulheres que se conheciam do campo mais pequeno.
Nenhuma de nós pereceu, já agora.
Sobrevivemos todas.
É incrível
ver que as mulheres resistiram muito melhor do que os homens.
Sobreviver nos campos exigia uma certa...
agressividade.
Os mais gentis não duravam muito.
Acho que,
de certa forma,
a minha mãe e a Milou talvez fossem assim.
Talvez eu tenha ajudado nesse aspeto.
Eu era mais dura.
Mas, para nós, o pior momento foi...
Algum tempo depois, em 1952, creio,
um terrível sofrimento esperava por si,
mais um sofrimento.
Sim.
Não consigo fazer isto.
- Queres voltar para lá? - Estou a seguir o Antoine.
- Abdicas pelo marido como a mãe? - É apenas temporário.
A Alemanha a terra dos assassinos.
Depois de o pai lutar na Grande Guerra e de ser assassinado...
Não entendo.
O Poher quer que o Antoine o ajude na pasta dos Assuntos Alemães.
O Antoine acha que é perfeito para o exame da ENA.
Ele não pode recusar.
E eu apoio-o.
E tu?
Eu vou com ele.
E eu?
Estugarda 1950
Milou, ouvir falar alemão não é tão perturbador como pensaste.
Estou habituada ao pouco que ouço.
Todos falam em inglês dos EUA aqui.
É tudo dos EUA.
Vejo até que ponto os alemães perderam a guerra.
Mas quero pensar no futuro pela minha família.
Levo as nossas recordações felizes para a cama.
Lembras-te do acampamento de escoteiros quando recusei o meu totem?
Recuso-me a ser Lebre Animada, tenho esse direito.
Não podemos mudar de nome.
- Porquê? - São as regras. Obedece às irmãs.
Tu és Mirka. Eu vou ser Rainha de Sabá.
Simone, como poderia esquecer?
Era líder e queria que mantivesses o teu nome.
Simone! Simone, volta!
Lembro-me de tudo, Simone.
Mas tenho muitas saudades tuas.
Milou, a nossa vida na Alemanha está a organizar-se.
É comum as nossas conversas com amigos serem sobre o futuro da França.
O Antoine está a sair-se bem nos Assuntos Alemães
e eu ajudo-o a escrever os relatórios.
Ele também está a estudar para o exame da ENA.
Por enquanto, fiz uma pausa nos meus estudos, mas, no seu devido tempo,
vou continuar, não te preocupes.
E a Simone o que acha?
Desconfio da Direita moralista e da Esquerda sectária.
Fala-me do rapaz que conheceste, Milou.
Como é que ele é?
É amável?
Merece-te?
O Pierre é encantador.
Está apaixonado por mim.
Mas não posso falar do passado com ele,
só contigo.
Simone, por vezes, o nosso regresso parece-me um fracasso.
Estamos vivas, mas passo as noites com os mortos.
Nos meus sonhos,
estou à espera da mamã, do Jean e do papá no Lutetia.
Procuro-os nos autocarros à minha volta.
Ninguém me ouve.
Na França que estás a reconstruir, somos vítimas vergonhosas,
deportados raciais, como eles dizem,
que não estão à altura dos soldados da Resistência, como a Denise ou outros.
Milou,
a minha raiva está aqui,
avassaladora, dentro de mim.
Explode quando a pressão é demasiada,
mas tento contê-la.
Alexanderstrasse 7, por favor.
Os franceses querem ver a França gloriosamente unida,
resistente e antinazi.
Grande farsa.
Nem a Resistência foi piedosa com os que "foram levados sem dar luta".
O que somos, Simone?
O que somos?
Somos um espinho na memória coletiva.
Querem calar-nos pois as nossas palavras são verdadeiras.
As nossas palavras e os nossos mortos rejeitam política e hipocrisia.
Abomino a hipocrisia e a desconfiança deles.
Uma velhota perguntou-me, já que sou tão bonita,
se tinha ido para a cama com soldados da SS para sobreviver.
A sua baixeza compete com a sua culpa e a sua ignorância.
Deixa-os falar. Não ligues às mentiras.
Sê dura como te disse para seres em Pitchipoi.
Estou a tentar, Simone.
Vamos assombrá-los para sempre,
evitando que a verdade seja rescrita.
As tuas palavras fazem-me bem.
A tua lucidez ilumina-me.
Vais ser uma grande advogada.
Sou lúcida e forte porque sempre o fui,
não é verdade, líder de grupo?
Mas tens razão.
Ninguém sabe a força que se precisa para voltar.
Os homens estão a lavar os carros.
Não encontravam o detergente em pó.
- Meu amor. - Dá-me essa beleza.
Vai para a tia Simone.
- Paule, trata do banho dos meninos? - Sim, minha senhora.
- O Luc come primeiro, não? - Sim.
Olá...
Temos de falar.
- Tenho de te contar... - O quê?
O Antoine está tão concentrado no exame da ENA...
Disse-lhe que ia voltar a estudar
para ser advogada.
Karl Böhm. É um grande maestro, não é?
É, mas acho que o Fritz Busch é mais admirável.
Em termos de empenho pessoal, mas puramente a nível musical...
Os artistas também são políticos.
O Böhm acolheu os nazis. Não há dúvidas.
- Nada de política esta noite. - A Milou tem razão. Ouçam.
Esta música é extraordinária.
Debussy. Que génio.
- Prefiro Mahler. - Não, Pierre!
O Mahler fala dos seus sentimentos e das suas emoções.
Compôs uma história de amor de um judeu.
Mas é a história de um homem.
- O Adagietto não é comovente? - É.
O Debussy comove-me porque, ao fim de 100 anos de romantismo alemão,
ele compôs Prélude à l'après-midi d'un faune
e reinventou tudo, tanto a música como o mundo.
Revela-se à escala humana e à escala da natureza,
das estrelas, do cosmo, do universo...
É precisamente o que temos de fazer agora.
Reinventar o mundo.
Então, o Debussy é um artista político.
É mais do que isso.
- Nada de política. - Nem carros, Antoine.
Nunca. Já me conheces, Milou.
Sinto que voltei a viver.
Tive saudades tuas.
E pensar que voltam para Paris amanhã.
Vamo-nos correspondendo.
Há três anos que estão fora do país.
Nunca pensei que iria gostar da Alemanha.
A vida é uma caixinha de surpresas.
Esta música...
Milou, é a nossa música.
Minha senhora, dá-me a honra?
Meu amor.
- Meu amor, já vamos. - Adeus.
Estamos a ir. Cuidado com as mãos.
Meninos, venham.
Um sorriso, Pierre?
Olha o passarinho.
Um, dois, três...
Perfeito.
Obrigada, querida Simone.
Quer fazer uma pausa?
Não.
Sim?
Sim.
O que foi?
Paule, vamos a França. Fique com os miúdos.
Milou, Jean, Denise, já para dentro.
Anda, Milou.
Simone.
Saiam da frente.
Sim.
Simone...
Não podemos dizer pelo telefone. Venham com urgência.
Não há tempo a perder.
O carro despistou-se. O marido dela está fora de perigo.
Mas não conseguimos salvar a sua irmã nem o bebé dela.
Não. Milou.
Onde está a Milou? Onde está a minha irmã?
Sê forte.
Onde é que ela está? Onde está o bebé?
Milou. Milou!
Onde está a minha irmã?
Por favor.
Corta.
Obrigado, minha senhora.
Estiveste muito bem.
- Não sei. - Não, foi muito bom.
- Queres vinho, Simone? - Um pouco de branco.
Vou estar com o governador de Nice mais logo.
Talvez ponha uma placa na escola do Jean
em memória dos 11 alunos judeus enviados para os campos.
Não sei se a escola secundária do Parque Imperial tenha feito tudo
para salvar o nosso irmão.
A mãe e o pai descerraram recentemente
a primeira placa com os nomes dos 2693 Virtuosos de França.
Tentámos convencer o Chirac a fazer um tributo no Panteão.
Contar os crimes é mais simples do que a devoção.
Não vais?
Estás a preocupar a tua irmã. Ela irá.
É a presidente da Fundação do Holocausto e...
Desculpa, Denise, não estou nos meus dias.
- Está a escrever as suas memórias. - A sério?
Pensaste no que vais gravar na tua espada académica?
Espero que a minha memória perdure.
Prefiro lembrar os outros e não as minhas memórias.
Vou fazer o exame da Ordem.
- Nem pensar. - Quero ser advogada.
Odeio advogados.
- Com a tua carreira... - Estou na ENA.
Eu quero trabalhar.
- Não é sensato. - Não vou depender de ninguém.
E as crianças? És uma irresponsável.
Não envolvas as crianças.
Fiquei do teu lado na Alemanha, em Marrocos e em França.
Estudei para ser dona de casa, o cão de vestido comprido do marido?
E queres ser o cão dos teus clientes com a toga?
Não é trabalho para uma mulher de respeito.
Eu quero trabalhar, percebeste?
Desculpe. Pedimos desculpa.
Conheceste-me em Ciências Políticas e não quando cozinhava.
Os filhos não mudam nada. As mulheres trabalham se quiserem.
Mas não são advogadas.
Magistrada?
Sim.
As mulheres têm direito a sê-lo desde 1946.
Mas é casada e tem três filhos de tenra idade.
- E o seu marido... - O meu marido não sou eu.
Se tiver de levar um condenado até ao cadafalso...
Como o fará?
Se a minha jurisdição o condenar, levá-lo-ei.
É uma jovem muito confiante.
- Posso passar? - Não!
- Estou farto das convicções dela. - Acalma-te.
Eu respeito as leis francesas. Vamos responder aos censos.
- André. - Sai da frente.
André, ouve-a.
Nenhuma menina me diz o que fazer.
Como pode ser tão arrogante?
Os censos são uma armadilha.
Vamos ser registados como judeus e não poderemos fazer nada.
- Ele não percebe. - Cala-te!
Quero ser magistrada.
São dois anos de formação.
Se aguentar.
Senhora ministra, chegou cedo e ainda estamos a preparar tudo.
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O seu camarim é aqui.
- Senhora ministra. - Bom dia.
Vamos filmar aqui.
- À porta deste quarto. - Muito bem.
Como vai ser?
Vou explicar. Eles querem abrir o telejornal da noite
com uma imagem desta porta.
Supostamente, estará com um doente com SIDA.
Ao nosso sinal, a senhora sai para fazer o seu discurso em direto.
Depois, falamos das principais notícias e...
Não estou a perceber.
- Não haverá nenhum doente aqui? - Não.
É uma brincadeira?
Os telespetadores vão pensar que há um doente.
É simbólico.
Como assim, "simbólico", senhor?
Eu não faço de conta. Preciso da verdade.
Quero falar com um verdadeiro doente 20 minutos antes do discurso.
A sós com ele. Percebido?
Ninguém vai mentir, nem eu nem o senhor.
Não vim para sair de um quarto vazio.
- Mas para seu conforto... - Que se dane o meu conforto.
Prefiro desconforto a mentiras.
- Está entendido? - Vamos tratar disso.
Faça favor.
Temos 20 minutos.
Sr. Greacen, encontra um doente com SIDA para falar com a ministra da Saúde?
Este governo ignora a hecatombe. Poucos quererão falar com ela.
É a oportunidade ideal.
Deem-me uns minutos.
Ponham-no aqui.
David, se houver algum problema, paramos.
Senhora ministra. Este é o David.
- Bom dia, David. - Bom dia.
Batemos às 20h em ponto. E a senhora sai...
Eu sei. Deixem-nos a sós.
Sente-se.
10, 9, 8,
7, 6, 5,
4...
Onde é que ela está?
- Continuem a filmar. - Vá lá ver.
Nada de câmaras.
Mande-os embora.
Será que a cimeira da SIDA da UNESCO de hoje foi um fracasso?
A ministra da Saúde francesa, a Sra. Simone Veil,
lutou durante um ano por esta cimeira internacional,
mas apenas 13 líderes de governos estão em Paris em pessoa.
Eu sei o que este século infligiu à humanidade.
A resposta à SIDA tem de ser humana.
Aquele rapaz estava tão magro...
Tão fraco...
A SIDA fez-nos pôr em causa todas as nossas certezas.
Ainda sou útil, Antoine?
Algumas pessoas reagiram como se fosse a Idade Média.
Foram precisos insultos e humilhações
para que doentes e associações apelem à razão e à generosidade.
Os direitos básicos dos doentes tiveram de ser ameaçados
para que alguém pensasse em protegê-los.
Não gosto de deixar entrar mulheres nesta ala
nem na minha prisão para que conste.
Não sou uma mulher, senhor diretor.
Sou uma magistrada titular da comissão prisional.
Eis a sala quente.
Chama-se sala quente porque é a única com aquecimento.
O buraco no meio é para os excrementos.
Como é que saem do edifício?
Um cavalo e uma carroça recolhem os dejetos uma vez por semana. Porquê?
O governo reduziu o número de guardas porque tínhamos menos prisioneiros.
Mas, agora, com os terroristas argelinos a chegarem em massa, como fazemos?
A França tem agora 6400 guardas prisionais.
Eram 9 mil há 7 anos.
- Vai haver greves. - Abra.
- Como? - Abra esta porta.
Estes homens não veem um médico há quanto tempo?
Quantos casos de tuberculose teve este ano?
Parece mais preocupada com os presos do que com os guardas, senhora.
Os conhecimentos do seu marido podem tê-la feito entrar aqui,
mas sabe o que penso
de uma mulher neste trabalho.
Já ouvi dizer.
Foi um erro deixar as mulheres votarem ou tornarem-se magistradas.
O serviço das prisões é para homens
com as mulheres a serem rececionistas ou dactilógrafas.
Não para mim, parece.
Não seja insolente.
Houve queixas de três diretores em menos de 10 dias.
Acha normal? Onde chegaremos assim? O seu trabalho...
A minha vocação, Sr. Perdriau.
Não é um trabalho. É uma vocação.
Todos os presos precisam de fazer exames médicos.
- Só isso? - É uma questão de dignidade.
De democracia.
De humanidade, se preferir.
Sei que essa palavra lhe diz alguma coisa.
Ligue para este número.
E aprenda a controlar-se.
Dr. Fully, o sistema prisional precisa de uma revolução das condições
e temos de fazer parte disso.
Antoine, está quase pronto. Desculpe, Dr. Fully.
Sim, eu entendo. Desculpe.
- Jean! - Eu percebo.
Sim. Mas precisamos de carrinhas de radiologia.
- O quê? - A chata está aqui.
Tem uma carrinha no pátio com ordens do ministério.
Eu sou o diretor da prisão. Posso ver as ordens do ministério?
Dr. Fully, inspetor dos serviços prisionais.
- É a Sra. Veil? - Sou.
A sua reputação é detestável.
Menos do que a tuberculose, espero eu.
Faz-nos parecer uns carcereiros medievais.
- Estou a fazer o meu trabalho. - E eu o meu.
A detenção não é uma eliminação, meu senhor.
Não é preciso acrescentar à privação de liberdade
a falta de cuidados, a humilhação e os grilhões.
Estamos apenas a despistar casos de tuberculose como nas escolas.
Não são alunos de escola.
Nenhum preso meu vai ser radiografado por si.
Pergunte aos franceses...
Pergunte ao ministro, não aos franceses.
E, por favor, não são "seus" presos.
Mas se quiser manter a sua posição e desafiar, não eu, mas o estado francês
e o ministro da Justiça, podemos ir-nos embora.
Todos relatórios indicam isso.
As prisões precisam de unidades psicológicas e de medicina
para os mais novos ou para os detidos preventivamente.
Essa é novidade.
Ficar detido enquanto se aguarda julgamento é traumático.
Deviam ter acesso a um psiquiatra.
Ajudamos os que são inocentes até prova contrário em julgamento.
A justiça é conservadora e defende os valores sociais.
A Sra. Veil tem uma sugestão a fazer.
Vários presos gostariam de ter acesso a livros.
Está a falar a sério?
- Quer bibliotecas nas prisões? - Quero.
Acha que os franceses, com os ataques terroristas permanentes do FLN,
se preocupam com que os detidos leem?
- A leitura ajuda à reintegração. - É o objetivo da prisão.
Qual é o estatuto de escolas prisão para os menores?
A administração nomeou-a. A sua implementação fica a seu cargo.
Ia-me esquecendo.
- Obrigada, Sr. Perdriau. - Não me agradeça.
Sabe bem o que pensava de si.
Mas a sua tenacidade convenceu-me.
- Prontos para pedir? - Com certeza. Vamos comer.
Obrigado.
Tenho outro assunto. As prisões femininas.
Que lição aprendem com esse castigo?
Digamos que trata os impulsos dela,
evita o roubo.
- Tudo o que é proibido aqui. - O que fez ela?
Ela fazia tráfico de batons e mostrou tendências homossexuais.
Isso não me diz respeito.
Porque lhe negaram maquilhagem, livros e calor?
Ela matou o filho e o marido.
Aqui, só conta a dignidade dela. O resto não nos diz respeito.
Ainda acordado?
Onde estavas?
No trabalho.
O Jean rasgou uma página do meu livro do Tintim.
Não faz mal.
Vamos passear no domingo.
Agora, dorme.
- Não estás muito cansada? - Ainda tenho de trabalhar.
Força. Acabo em breve.
O general de Gaulle evocou hoje
outro caminho além da vitória militar
em relação à autodeterminação argelina.
Ele sugeriu três soluções: secessão,
afrancesamento ou associação.
Teme-se uma reação tempestuosa da Argélia Francesa.
Fui detida na sexta-feira, 8 de março, às 23h,
com o meu marido e o meu irmão.
Levaram-nos para a Villa Susini.
Taparam-me a cabeça enquanto me esbofeteavam.
Levaram-me para a sala de tortura.
Despiram-me.
Depois, começaram com a eletricidade.
No meu baixo ventre...
...nos meus seios...
Eu gritei.
Diziam:
"Vai morrer. Não vai aguentar."
Aumentaram a voltagem.
Depois...
soltaram-me os calcanhares.
Afastaram-me as pernas
e eletrificaram-me por todo o corpo,
ainda com mais voltagem.
Depois de os soldados me baterem de um lado, viravam-me para o outro.
Estou na prisão Barberousse de Argel.
Não sei onde está o meu marido.
Sou a Zahia Hamdad, apelido de casada Orif.
Cheguei a Argel.
A situação é dramática.
Sr. Perdriau,
evite que os soldados e a extrema-direita francesa
executem os prisioneiros argelinos nas prisões.
Maison Carré, Barberousse, Berrouaghia...
Essas prisões e esses campos estão abaixo dos níveis de higiene
ao abrigo da lei francesa e da lei internacional.
Argélia 1959
Não pensava que tais condições fossem possíveis.
Os prisioneiros são detidos em caves infestadas de ratazanas e húmidas.
Só saem para supostos interrogatórios.
Disseram-me que tem aqui menores.
Só assassinos e inimigos da França.
A idade não tem qualquer importância.
O que pretende?
Que compaixão doentia a alimenta?
Só relato o que vejo.
Estes cães merecem é uma vala comum.
Ela devia estar na enfermaria.
Ela devia estar morta.
Cale-se.
Ficou sem pernas por causa de uma bomba destinada aos guardas de El-Fouad.
- Quantos anos tens? - 16 anos.
O seu relatório é uma bomba.
- Quantos estão em risco? - Todos.
Por falta de cuidados ou de higiene.
Mais de 300 homens e mulheres serão liquidados pelo exército
se não os repatriarmos.
O Michelet salvou vidas em Dachau. Ele resistiu.
O seu padrão moral tem de impedir a França de se tornar ignóbil outra vez.
Vou falar com ele. Ele conhece o seu trabalho.
Estes "terroristas" não podem tornar-se presos políticos.
A cegueira da Argélia Francesa pode prejudicar futuras relações.
A independência é inevitável.
A tortura é uma desgraça para a nossa administração.
As mulheres...
São as que correm mais riscos.
A minha missão foi aprovada.
Deram-me rádios, pilhas, dinheiro,
fardas e cianeto.
- A 18 de junho de 1944? - Sim.
No dia 19, fui detida na periferia de Lyon.
Entregaram-me à Gestapo de Lyon.
Era uma terrorista para os alemães.
Torturaram-me.
Como para todos os Resistentes, o suplício da banheira toda a noite.
Não lhes disse nada.
É o medo que nos faz ceder. Não é a dor.
Denise, sou tua irmã. Nunca me disseste.
Relatei tudo em 1947, no jornal da Resistência.
Sabes uma coisa...
Andei a pesquisar para encontrar o rasto do papá e do Jean.
Não encontrei nada.
Não sei se foram transferidos depois nem para onde.
Continua.
E resiste.
O ministro Edmond Michelet e a magistrada Simone Veil
ordenaram a transferência, sem autorização militar,
das detidas argelinas em perigo de vida
nas cadeias da Argélia.
Será esta uma operação sanitária disfarçada de reforma prisional
ou será uma operação política?
Estás ausente. Só falas de prisões.
Vamos amanhã de férias para Espanha
e planeias uma paragem de duas horas em Nîmes para ver uma protegida?
- De uma hora. - Mamã...
A Djamila Boupacha é uma terrorista?
- Não, uma ativista do FLN. - A tua família não é importante?
Satisfação profissional é uma coisa, mas isto é uma obsessão.
Estás presa, Simone. E nós estamos presos contigo.
É verdade. Nunca te vemos.
São 7 anos a viajar pela França.
Reviste e corrigiste o sistema prisional.
Lutaste e obtiveste financiamentos. Tens sido excecional.
As autoridades sabem-no. Todos sabem.
E nós?
Estamos orgulhosos de ti, mamã.
Também tenho saudades vossas.
Talvez seja hora de mudar.
Deixar o sistema prisional e vir para casa.
Ainda serei útil?
Mais do que nunca, Simone.
Os franceses amam-te e confiam em ti.
- Por quanto tempo? - Deixa de te preocupar, Simone.
O Mitterrand e o Balladur não estão a ajudar.
Sinto-me...
Sinto-me impotente para obter financiamentos.
A epidemia de SIDA... será que sabem que existe?
O ministério da Saúde é posto à margem.
Há 10 anos, criámos o Clube Vauban
para políticos de todas as cores, neste apartamento.
A divisão Esquerda-Direita está ultrapassada.
É uma questão de tempo. Sê paciente.
Mas eu não sou paciente. Na política, nunca.
Não sou dotada como tu, com a tua visão e o teu distanciamento.
Tens outra coisa, Simone.
Tu é que escreves os livros interessantes.
Sempre os admirei.
São horas de elogios?
Sempre disse que La Mémoire Longue me deixou comovida.
É verdade. Tens uma visão tão clara da França.
Não te rias.
Devias ter sido tu o ministro.
Já não seria o Sr. Simone Veil.
Dás-me força.
Estamos bem neste centro.
É melhor do que estar na rua como cães.
A ministra da Saúde, a Sra. Veil, quis conhecer os pacientes
que beneficiaram do novo plano de cuidados.
É uma revolução
deixar de apostar no desmame como única cura para a toxicodependência,
mas também por permitir evitar infeções e facilitar o acesso aos cuidados.
E o Jonas, por exemplo? Onde estava antes?
Nas ruas desde os 16 anos.
Comecei com a droga snifando umas linhas às escondidas.
Depois passei para o crack no cachimbo.
Mas não há nada melhor do que o chuto. Injetar-se.
- E o senhor? - Eu?
Vivia em casa da minha mãe.
Mas ela detestava ver-me assim.
Pôs-me na rua.
É por isso que é bom que tenha criado estes centros para nós.
É verdade. As pessoas olham-nos de lado na rua.
As pessoas... têm medo do sofrimento dos outros.
É engraçado.
Por vezes, não sabemos porquê, mas queremos morrer.
Eu sei.
Mas têm de ultrapassar esses momentos. Têm mesmo.
Nunca é fácil, mas, vão ver, ficamos com mais força, todas as vezes.
E a senhora?
Nunca tinha visto um ministro.
Nem ninguém famoso.
Não interessa quem sou.
Estamos aqui, sentados juntos. Estamos confortáveis.
Ao abrigo da chuva.
E a senhora?
Há 15 anos que consumo heroína todos os dias.
Prostituí-me muito.
Venho falar com o Dr. Hefez e ele ajuda-me.
Isso é bom.
Porque tem caixões tatuados no braço?
São os caixões dos meus filhos.
Morreram com SIDA ao nascer.
Mas a senhora vai sobreviver.
Sim. Vai sobreviver. É tudo o que pode fazer.
Ninguém nasce para sofrer.
Continuem a acreditar no amor.
Não digo que tenham de ser invulneráveis.
Nunca o somos, sabem disso.
Mas a linha que separa a vida da morte é...
ínfima.
Isso é mostrado pela destruição e a ressurreição.
Conheceu todos os presidentes do mundo, rainhas e até o papa.
Pode mudar o mundo ou até isso está lixado?
Maio 1968
Meninos, estou a falar com a Marceline.
- Cantaste A Internacional em 1941? - Claude, fecha a janela.
Que novidade é essa?
Cantaste A Internacional no regime de Pétain?
- Quem te contou isso? - O pai.
Também quero saber.
Vamos, conta.
Foi a meio da campanha de propaganda colaboracionista.
A escola estava a lavar-nos o cérebro para a visita do Darlan.
Como resposta, começámos a cantar A Internacional,
eu, a Denise e os nossos primos, na varanda.
Uma canção comunista? E o teu marido goza comigo.
Fomos denunciados à Polícia pelos vizinhos.
- Só isso? - Os nossos pais foram convocados.
A Polícia abriu um inquérito sério que durou vários dias.
O juiz ameaçou-os dizendo que lhes tirava a guarda das crianças.
- Foi um escândalo. - Como acabou?
A Sra. Jacob não a deixou sair como castigo.
Não, apanhei...
- Seis meses de pena suspensa. - O quê?
O Pétain condenou-te a seis meses de prisão aos 15 anos?
No processo, escreveram que eu tinha proferido um discurso
que poderia ser uma influência nefasta na mente das pessoas.
Começaste cedo a chatear o pessoal.
A unidade antimotim chegou.
- Camaradas, manifestem-se... - Já chega. Estão a envergonhar-me.
Pierre-François, já chega.
Deixa-os cantar.
Pierre-François!
Israel 1970
Pierre-François!
Pierre-François, a tua mãe chegou.
Adoro este sítio, mamã. O mundo inteiro está aqui.
Obrigada.
Está a perguntar se falas hebraico.
Mal. Sei algumas palavras.
Estou a aprender. Em breve, serei fluente.
- Não queres voltar para casa? - Quero, mas...
A vida é perfeita aqui.
Não gosto de ter a família espalhada.
Estou a salvo aqui, mamã.
Quero aprender hebraico e entrar para a história.
Ele tem razão, Simone. Venha para Israel.
É o único local possível para todos os judeus do mundo.
Sou francesa. A minha cultura é francesa.
Olhe à sua volta. Esta juventude, este país para construir...
- É um sítio lindo. - Acredita em Deus?
Sou agnóstica.
Tal como os meus pais, bem integrados em França.
É judia.
Sou, mas sem instrução religiosa. É a minha herança.
O Pierre-François diz que é feminista.
Não, que dizer, sou... por necessidade. Sou por necessidade.
O Pompidou nomeou-a secretária do Conselho Superior de Magistrados.
É a primeira mulher nesse posto.
Mazel tov. Parabéns.
Lamento dizê-lo, mas...
Haverá outro sítio, além de Israel, onde uma mulher possa liderar um governo?
Ela quer que fiques.
Não, o meu combate é na Europa. Sou mais útil lá.
É um salmo.
"Glória e majestade estão ante a Sua face,
força e formosura no Seu santuário."
Água, por piedade. Água para o bebé.
- Onde estamos? - Por favor.
Diz-me onde estamos.
- Onde? - Não sei. Larga-me o casaco.
- Marceline! - Água para o bebé.
Água! Por favor, água para o meu bebé.
- Água para o meu bebé. - Segura as crianças, Miriam.
Água para o meu bebé. Tenham piedade.
- Qual era a estação? - Não vi.
Pitchipoi. Em Drancy, disseram-nos que vínhamos para aqui.
- Pitchipoi não existe. - Vai arrefecer. Encostem-se a mim.
- Põe o cachecol. - Põe-no tu à volta do pescoço, assim.
Temos de nos manter unidas. Nada nos pode separar.
Espero...
Espero que o Jean tenha ficado em Drancy.
Que não seja mais uma armadilha.
Fizemos bem em dizer-lhe para ficar.
Vai trabalhar para a Organização Todt. Ele vai ficar bem.
Ela tem razão, mamã. Precisam de trabalhadores jovens. Ele está a salvo.
André...
Não chores, mamã.
Quero ver o André.
O papá está escondido. Ele é inteligente.
Se a Denise também estiver escondida, já são três a salvo.
- Vamos vê-los em breve. - Sim, querida.
- Usaste o teu nome verdadeiro? - Usei.
És maluca ou quê?
Todos se escondem e usas o teu nome.
O examinador não disse nada. Não tive escolha.
A dar um passeio?
Documentos.
Os vossos documentos.
Entre depressa.
- Vim ver como está a Milou. - Prenderam a Simone.
Não. Não. Não!
O Mathieu disse-me. Ele estava presente quando a levaram.
O meu marido escondeu a Milou na cave. O Jean está prestes a chegar.
Alguém lhes disse que os vossos documentos são falsos.
- Onde está a Simone? - Levaram-na para o Excelsior.
- Onde está o seu marido? - Está escondido no Bolleti.
- Entra depressa. - Jean.
- O que foi, mamã? - Levaram a Simone.
Venham, não fiquem aí. Vou esconder-vos na cave com a Milou.
Tenho de ir.
Acalma-te.
Lembro-me da primeira pergunta que me fizeram há dois meses.
Eleições Parlamentares Europeias
Alguns perguntaram
porque me apresentei a esta eleição europeia
quando nunca fiz parte de nenhum partido
e, até agora, nunca tinha participado numa eleição.
- Eis a resposta que dou sempre... - Judia porca.
Assumo o compromisso de uma Europa unida para aprender com o meu passado
e garantir o futuro da França.
Os judeus merecem ir para os fornos.
Sofri demasiado pessoalmente,
tanto a nível emocional como físico,
para permitir que os meus filhos e os meus netos
vivam o que eu vivi
como muitos aqui presentes.
Judia porca.
Abolição da IVG.
Eu apoio a União Europeia
porque essa União
parece-me ser a única solução para acabar com esses horrores.
Um milhão de bebés franceses morreram por sua causa.
- A FN veio armar confusão. Vamos. - Vou ficar.
Quem promove a construção europeia
percebeu que a paz tem de ser mais do que a sombra da guerra.
Digo-o e volto a dizer: A União Europeia significa paz.
Mais uma coisa...
Não me assustam. Nem um pouco.
Sobrevivi a muito pior do que vocês. São patéticos comparados com as SS.
Vamo-nos embora.
Depois de ter conseguido os votos para passar a lei a favor da IVG,
apoiado as reivindicações das prostitutas de Lyon,
lutado dentro contra o seu próprio governo
contra a deportação de 500 mil trabalhadores imigrantes,
depois de ser considerada pelo UDF
como possível candidata à câmara de Paris,
quem é a Sra. Veil, aclamada pelos franceses desde 1974
e que recentemente se demitiu da sua pasta ministerial
para se dedicar às eleições europeias?
As pessoas dedicam tanta energia a conseguirem ser eleitas,
que se esquecem porque foram eleitas.
Isso não se passará comigo.
Não sou política e nunca o serei.
Vou voltar para o trabalho. Obrigado pelo almoço.
Até logo.
Já fizemos uma nova planificação.
- Muito bem. - Nas últimas semanas.
Temos pedidos de entrevistas depois do circo armado pelos amigos do Le Pen.
Sra. Veil, o Sr. Klarsfeld chegou.
- Sr. Klarsfeld. - Senhora ministra.
Obrigada por vir. É um prazer conhecê-lo. Sente-se.
O seu trabalho como historiador impressiona-me.
O seu livro sobre a deportação dos judeus franceses
é um relato histórico fundamental.
Obrigado, senhora ministra.
A única forma de criar uma memória francesa do Holocausto
é começando por fazer uma lista dos 76 mil enviados para os campos.
A sua família, a minha...
É uma tarefa devastadora.
A forma que arranjou para...
reunir os nomes todos,
os números dos comboios, aquelas crianças...
aquelas pessoas que desapareceriam da História...
Graças a si, ficam aqui para sempre.
Eu procurei...
durante estes anos todos...
encontrar um rasto por todos os meios possíveis.
Tem alguma informação sobre o meu pai e o meu irmão?
Como disse, não posso responder a todas as suas perguntas.
Mas é verdade que o seu irmão Jean ia juntar-se aos voluntários da OT.
Depois da sua detenção em Nice, a seguir a uma rusga,
o seu pai juntou-se a ele no campo de Drancy.
O comboio 71, o seu, já tinha partido.
Ficaram em Drancy uns tempos.
Então... eles encontraram-se em Drancy?
Não sei. Provavelmente.
Entraram no mesmo comboio a 15 de maio de 1944.
No comboio 73.
Quer que pare?
Não, continue.
O comboio 73 levava 878 homens e rapazes adolescentes.
Saíram da estação de Bobigny em vagões de mercadoria,
em direção à Lituânia.
Lituânia?
- Não foram para Auschwitz? - Não.
Foi o único comboio dos 79
que saiu de Drancy com esse destino.
Isso é incrível.
Durante esse tempo todo, estávamos...
em Auschwitz
e pensávamos...
que eles estavam no campo ao lado do nosso,
o campo masculino lá perto.
Tentámos mandar mensagens para termos notícias.
Para sabermos...
se eles...
Por favor, continue.
Chegaram a uma aldeia chamada Kaunas, na Lituânia.
O comboio foi dividido em dois e uma parte dos homens ficou em Kaunas,
enquanto os restantes foram enviados para Reval, na Estónia.
A partir daí,
nada é certo.
Nenhum dos 20 sobreviventes do comboio 73
não pôde citar o nome deles aquando do regresso a França, em 1945.
Também não há rasto no campo de Stutthof, na Polónia,
para onde foram alguns prisioneiros de Reval.
Então...
eles ficaram em Kaunas?
É possível. Mas...
nesse caso...
só dois homens escaparam.
Os dois sobreviventes identificaram o local.
Os alemães tinham-no escondido.
Foram gravadas algumas palavras numa pedra.
"Aqui jazem 900 franceses."
É possível que o seu irmão e o seu pai
tenham sido executados na floresta, perto do forte IX.
Executados à chegada.
- Estacionaste mesmo mal. - Não sejas mal-educada.
Devíamos ter avisado. Achas que ela está aqui?
Onde mais poderia estar?
- Lembras-te onde era? - As bancas estão sempre a mudar.
- Bom dia. - Bom dia.
- Bom dia, minha senhora. - Sra. Veil?
Obrigada. Obrigada pelo seu trabalho em prol das mulheres.
- Obrigada. - É o meu trabalho. Tenha um bom dia.
Que amável.
Estão todos a olhar para ti.
Sra. Veil, parabéns.
Trabalho numa creche e, com o novo estatuto que nos atribuiu,
a minha vida mudou, por isso, obrigada.
Fico feliz.
Tenha um bom dia.
És uma verdadeira estrela.
Não vou alcançar isso com o meu filme sobre a morte do Mao.
Miudezas...
Ginette...
Simone?
O que fazes aqui?
Precisava de apanhar ar.
Trouxe-te chocolates.
Fica com a caixa. Volto já.
Como te chamas?
Cherkasky, Ginette.
O meu irmão, o Gilbert.
E o meu pai também.
Sou a Marceline Rozenberg. Estou com o meu pai.
Ouvi dizer que vamos trabalhar muito.
E trabalhamos. Não tenhas medo.
Já passaram três noites.
Para onde vamos?
Tenho as pernas dormentes.
- Apoia-te em mim. - Falta pouco para nos sentarmos.
Está morto. Este senhor está morto.
A roupa quente do bebé está na minha mala.
Larguem o meu pai. Papá.
- Idade? - 16 anos.
Diz que tens 18.
Météoun!
Perdi o meu marido na multidão.
Quero o meu marido.
Não entramos nos camiões.
Idade?
43 anos.
- E tu? - 21 anos.
E tu?
18 anos.
A minha nora e os meus netos...
Myriam!
- Vamos entrar nos camiões. - Leva os meninos contigo.
Não!
- Vão chegar primeiro. - Deixa de te queixar. Caminha.
São os meus filhos.
Os meus filhos estão no camião. Os meus filhos.
Ponham tudo em cima das mesas.
As vossas joias, os relógios, os brincos e as malas.
Tudo. Não ficam com nada.
Tudo em cima das mesas.
As vossas joias, os brincos,
os relógios...
Ponham tudo em cima das mesas.
Joias, relógios.
Brincos.
Simone!
- Blanche? - Porque estás aqui?
- Vi a Simone lá fora. - É a Blanche, da Rua Cluvier.
A minha mãe foi no camião. Não sei onde está.
Fico feliz por te ver.
Os boches imundos vão roubar-nos.
Mais baixo. Os guardas são franceses.
Vou tentar guardar o meu dedal. Nunca se sabe.
- E isto também. - Deixa ficar isso.
Para os boches, não. É Lanvin, caramba.
Que luxo.
- Toma, luxo. - Está quieta.
- Não podem ficar com tudo. - Mais baixo.
Nas mesas. Brincos. Relógios. Tudo.
- É tudo? - É.
Se esconderem algo, saem pela chaminé.
Devíamos ter saltado.
Teriam matado toda a gente.
Devíamos ter saltado em Drancy ou em Bobigny.
- Talvez nos mudem outra vez. - Vão fazer-nos trabalhar como cães.
O meu pai e o meu irmão devem estar noutro sítio,
numa barraca para homens.
E onde está a minha mãe?
O guarda diz que o cheiro é dos corpos a arder.
Não dês ouvidos a rumores.
O que achas, Simone?
Chegámos ao fim do caminho.
Bolas...
A tesoura de cabelo partiu-se.
Então, usa uma tesoura normal.
Memorizem o vosso número.
Esqueçam o vosso nome.
Respondem à chamada pelo número.
Repito, memorizem o vosso número.
Percebido? Memorizem o teu número.
És bailarina?
Cara bonita. Cantora, talvez?
Atriz parisiense?
Presidente do parlamento europeu.
Nem acredito.
Mostra à União Europeia de que és feita.
Então, não? Vamos ver. Não está ganho.
Ela é tão modesta. Não mudaste nada.
Salvou-me com um vestido. Devolveu-me a minha humanidade.
Obrigaste-me a pegar nela.
O teu presente salvou-me a vida, Simone.
Era melhor do que os trapos que usávamos.
Vais vencer. É a nossa vingança.
Só para calar o Le Pen e os seus nazis.
Assustam-me quando aparecem no mercado. Parecem uma milícia.
Não é apenas o Le Pen, os misóginos também.
Fiz um recorte de uma coisa.
Ouçam. Espera. Ouve.
"Simone Veil, candidata às eleições europeias.
"Como a sua entrevista na rádio mostrou no passado domingo,
"é uma amadora no jardim da Europa,
a rodar a sua sombrinha, à espera que Eva tenha uma maçã para trincar."
- Não têm limites. - Disseste tudo.
- Livra-te disso. - Está bem.
Tem um caixote do lixo, senhor?
Por favor, vamos acolher a Sra. Louise Weiss.
Eleições Parlamento Europeu 17 julho 1979
Em França fui líder
do combate pela igualdade de género
num ambiente ultrapassado
onde os nossos opositores podiam argumentar com sucesso
que as mãos das mulheres eram feitas para ser acariciadas
e não para pôr boletins de votos nas urnas.
O sufrágio universal falou.
A Sra. Veil alcançou a maioria absoluta dos votos expressados.
Dou os parabéns à Sra. Veil pela sua eleição
e convido-a a assumir a cadeira de presidente.
Quando fui eleita em 1979 como presidente
do primeiro parlamento europeu, por sufrágio universal,
o gabinete era constituído maioritariamente por homens.
Quando sugeri uma comissão para os direitos das mulheres
encontrei uma grande resistência.
Mas consegui.
Obrigada pelo seu trabalho.
A minha geração foi inspirada pelos seus textos e as suas declarações.
Obrigada.
A União Europeia permitiu uma grande progressão para as mulheres.
Qualquer progresso, por menor que seja, é importante.
Caros colegas, senhoras e senhores,
sinto-me honrada pelo vosso voto
que me chama a presidir o parlamento europeu.
Por isso, a emoção que senti
ao assumir este cargo
é tão grande que não tenho palavras para a descrever.
Exprimi a gratidão
que todos devemos sentir por Louise Weiss
por nos orientar tão bem nos primeiros passos.
Permitam-me dizer algumas palavras
sobre o protagonismo que teve em todos os combates
pela emancipação da mulher.
A União Europeia representa a esperança
como bastião da democracia e da liberdade.
Como não ter consciência da necessidade de nos unirmos
para nos apoiarmos mutuamente
e assim resistir ao regresso do totalitarismo.
Simone, aonde vais?
- Caminhar, tenho as pernas dormentes. - Simone!
- O que achas? - Nada.
Uma ratazana mordeu-me.
Parem! Parem!
Parem! Ela não fez nada.
- Não lhe toques! - Simone.
- Ficas caladinha aqui, sim?
Voltem para os beliches.
Ajudem-na.
- Temos de a ajudar. - Nunca sairemos daqui.
Gostaria de falar com a Sra. Simone Veil.
É a própria.
Alain Généstar, editor da Paris Match. Incomodo?
Não, pode dizer.
Em janeiro, celebram-se os 60 anos da libertação de Auschwitz.
Queríamos fazer uma reportagem para esta celebração.
Estou a ouvir.
Aceita lá voltar connosco?
Tens a certeza?
Tenho. Quero voltar.
Mas quero ir em família desta vez.
Com os nossos filhos e os nossos netos.
- Queres que lhes peça? - Não, eu peço.
- Pensei em levá-los muitas vezes. - Então, está na altura.
A memória não são imagens. São palavras. Tu sabes disso, Simone.
No fundo, as imagens da minha mãe e da Milou estão misturadas...
Eu tinha, diria, a idade mínima para entrar no campo
e a minha mãe tinha a idade máxima.
Poucas mulheres tinham mais de 40 anos.
As mulheres com mais de 40 anos eram logo mortas?
Sim, eram levadas para as câmaras de gás.
Poucos meses após chegarmos a Birkenau,
uma das guardas do campo, uma kapo,
viu-me ao portão.
Saíamos todos os dias para trabalhar em campos a aterrar no exterior.
Ela disse-me que eu era jovem e bonita.
Queria ajudar-me.
Havia um campo lá perto do qual falavam como se fosse uma lenda.
Ela iria enviar-me para Bobrek
e, como éramos menos, a vida seria mais fácil lá.
Era uma "oportunidade".
E eu disse...
Não vou a lado nenhum sem a minha mãe e a Milou.
Temos de nos aproximar do Bloco 7.
- Porquê? - Para arranjar uma colher para a mamã.
- Não... - Dá cá isso.
- Larga. - Larga-a.
Deixe a minha mãe em paz.
Não quero saber quem é. É a lei.
Que lei? A dos monstros?
Ninguém lhe toca. Ela cuida de vocês e tiram-lhe a comida?
- O que são vocês? Uns animais? - Simone!
Houve 14 mortos hoje só no nosso grupo. Não vou morrer à fome aqui.
- Tu e a tua mãe podem ir-se lixar. - A rapariga tem razão.
Ela tem razão.
A mãe dela escondeu-me quando desmaiei na rampa ontem.
Mataram a minha irmã por menos.
A tua mãe é uma santa. Elas sabem-no.
Quero uma colher para a minha mãe.
Simone...
Não encontrei nenhuma colher para a tua mãe.
Mas chegaram uns húngaros de madrugada.
Tenho uma amiga na triagem.
Pareces mesmo a minha sobrinha. Ela mora em Nova Iorque.
Deve estar a perguntar-se onde estou.
Toma. Leva isto.
Leva.
- Então? - Não tinha nenhuma colher.
Mas deu-me isto.
Vestidos.
São novos.
É o teu tamanho.
É para ti.
Nem sei o que dizer.
Se morrermos amanhã, estaremos bonitas.
Vais para Bobrek com a tua mãe e a tua irmã. Vão as três.
Partimos para o campo Bobrek.
Um campo perto de Birkenau.
Para uma unidade menos difícil.
Antes de irmos, fizemos um exame médico.
Se a kapo não tivesse insistido,
o Dr. Mengele teria rejeitado a minha mãe
pois a saúde dela estava a deteriorar-se.
Em Bobrek, fazíamos terraplanagem.
Limpávamos os terrenos de pedras.
Depois, transferiram-me para alvenaria.
Fazia paredes inúteis com uma colher de pedreiro.
Depois, trabalhei na fábrica da Siemens.
Estivemos em Bobrek de julho de 1944 a janeiro de 1945.
Durante esse tempo,
eu, a Milou e a minha mãe conseguimos permanecer juntas.
De certeza que não queres vir?
É entre a mamã e vocês agora.
Estou pronta.
A minha mãe estava a enfraquecer.
Fazíamos tudo para a proteger.
O tifo assustava-nos. A minha mãe tinha-o contraído.
O avanço dos soviéticos depressa causou o pânico entre os alemães.
A 18 de janeiro de 1945, saímos de Bobrek.
Nesse dia, em pânico e assustadas,
eu, a Milou e a minha mãe e mais 40 mil prisioneiros saímos do campo.
Escoltados por guardas da SS a fugir dos russos,
partimos numa marcha a que agora chamamos de "Marcha da Morte".
Tinha a tua idade.
Depositei a minha esperança na Europa.
A Europa que tinha vencido o ódio e a barbárie
para seguir um caminho de democracia
e de solidariedade entre as pessoas que a compõem.
Há cada vez mais protestos na antiga Jugoslávia.
Bósnia e Herzegovina
Políticos de todos os países
e fações exigem uma intervenção militar
para acabar com o massacre e os campos de concentração.
Precisamos de informação. Quando vamos agir?
Estamos a brincar com quem? Ouvimos isso há 50 anos.
Milhões morreram por isso.
Vamos voltar a discutir?
A confidencialidade deve ser quebrada?
Devemos fazer a distinção entre os presos que são civis?
Podemos dizer que não temos direito a entrar nos campos?
Vamos ouvir isso por toda a eternidade?
Se a Cruz Vermelha não pode fazer nada, tem de o dizer.
Lançamos um inquérito internacional.
Não podemos pôr tudo ao mesmo nível.
Recuso-me a ouvir o que ouvi há 50 anos,
que a prioridade era acabar com a guerra
enquanto tínhamos pessoas a serem exterminadas em campos de concentração.
Recuso-me a ouvir isso outra vez.
Li que disseste numa entrevista
que a construção da Europa te reconciliou com o século XX.
É uma bela frase.
Fiz o que pude.
Parece uma gota de água no oceano.
Não sei o que devo escrever sobre estas guerras, o genocídio no Ruanda,
todos os esquemas políticos,
sobre o Darquier que nega que tenham existido câmaras de gás, o Papon,
o Bousquet e o Barbie que todos protegeram.
Não sei o que devo escrever sobre os crimes
que ficaram sem castigo, tantos inocentes esquecidos.
Tantos mortos...
E não sei o que devo escrever...
sobre os meus pais.
Sobre o meu irmão...
As minhas irmãs...
Nós...
Os nosso filhos...
Sobre ti...
Escreve o que sentes. Fala.
Marchámos. Marchámos as três.
A minha mãe estava muito doente.
Tinha feito uma operação pouco antes da detenção.
A incisão não tinha sarado,
mas ela marchou na mesma.
Tantas pessoas caíram naquela marcha...
Agarravam-se umas às outras.
Alguém se agarrou à minha mãe e à Milou.
Levantei-as com a ajuda de outro prisioneiro.
Era preciso ter coragem... coragem ou egoísmo
para não tentar salvar outros e defender a sua comida,
defender o cobertor que tínhamos sobre nós.
Tínhamos de sobreviver sem saber para onde íamos.
As pessoas morreram ou foram abatidas na berma da estrada.
Os que conseguiram vencer a exaustão chegaram a Gleiwitz.
Aí, era o inferno de Dante.
Os guardas da SS acreditavam que os soviéticos os matariam
e nós, que os guardas nos matariam antes da chegada dos russos.
Os que tinham sobrevivido à marcha, mas que estavam mal, foram executados.
Havia poucas mulheres. E homens que não viam mulheres há muito tempo.
Os guardas SS tentaram arranjar mulheres também.
Até então, esse problema não existia com as judias.
Para eles, era proibido.
Mas já não havia regras.
Alguns tentaram escapar a todo o custo.
Mas ninguém passava as linhas.
Os que tinham escapado voltavam.
Era o fim.
Quando ouvíamos os canhões cada vez mais perto,
os guardas da SS conseguiram arranjar comboios para nos levar.
Voltaram a separar os homens das mulheres
e fomos para Mauthausen.
Mas não havia lugar aí.
Então, fomos para mais longe.
Íamos em vagões de madeira abertos.
Éramos tantos que nem conseguíamos sentar-nos.
Tínhamos medo de que, se lutássemos, alguns caíssem do vagão.
As metralhadores dos guardas nos telhados matavam-nos logo.
Muitos morreram de fome e de frio nos vagões.
A cada estação, tiravam os cadáveres do comboio
e deixavam-nos nas plataformas.
Perto de Praga, passávamos perto das casa.
As pessoas lançavam pão pela janela ou davam-nos água nas estações,
quando os guardas não estavam a ver.
Era assim que se sobrevivia.
Na Áustria, foi diferente.
Depois, veio a Alemanha.
Éramos 35 mulheres de Auschwitz, com um grupo de mulheres ciganas
que tinham posto connosco.
Na noite em que chegámos a Dora,
uma das mulheres ciganas deu à luz.
O bebé foi morto de imediato.
Mas a mãe sobreviveu.
No dia seguinte, fomos para Bergen-Belsen num vagão fechado.
Em Bergen-Belsen, nos finais de janeiro,
os russos progrediram mais.
Ficou tudo pior.
Havia prisioneiros a chegar de todo o lado, a pé, em condições horríveis.
Em Bergen-Belsen já não havia chamada.
Poucas pessoas trabalhavam. As pessoas começaram a morrer em massa
ou de fome ou com tifo.
Ouvi dizer que, no fim, as mulheres tiravam os sapatos dos cadáveres
para os comer.
Não trabalhávamos. Tentámos trabalhar.
Era a única forma de ter algo que comer.
Os que não podiam, não tinham nada.
Come, Milou. Come.
Também tens de comer, Simone.
Foi aí que encontrei a chefe de campo polaca.
Ela reconheceu-me e voltou a ajudar-me.
Milou...
Simone...
Façam o bem.
Não desejem o mal aos outros.
Sem cuidados, a minha mãe aguentou até não poder mais.
Não podíamos fazer nada além de lhe dar alguma comida.
Os dias passaram e assistimos impotentes
à morte lenta daquela que amávamos mais do que tudo neste mundo.
Onde está a mamã?
A mamã partiu.
Foi melhor assim.
Nunca fui capaz de me resignar nem de aceitar a morte dela.
Vejo a minha mãe todos os dias.
Partiu de manhã cedo.
Levaram o corpo dela.
Não pude despedir-me dela.
Ela nunca desapareceu.
Ainda continua a meu lado.
É a minha força e o meu exemplo a seguir.
Mais generosa do que eu.
Mais indulgente.
Mais amável.
E mais calma também.
Tudo o que fiz na vida
foi graças a ela.
As minhas lutas são com ela.
Para ela.
Pela mão dela.
Mamã.
Mamã!
Salta! Mamã, olha para mim.
Sim, querida. Estou a ver-te.
Saiam da frente.
Jean!
Jean, cuidado com a tua irmã.
- Já chega. - Mamã, onde está o papá?
O teu pai está na praia.
Papá, anda para a água.
- Vem para a água. - Anda.
Mamã, olha para mim.
A minha querida mamã.
Como posso definir a memória?
Distingue-se da História
pelo que designa uma relação pessoal e direta
ou por intermédio familiar,
com um evento do passado, com bastantes consequências.
Durante duas ou três gerações,
a memória e a história estão unidas intimamente.
Essa memória não é apenas contemplativa
nem constituída só de informações.
Não pode ser totalmente objetiva
porque constitui uma espécie de consciência,
uma espécie de identidade.
Quer queiramos quer não, quer saibamos ou não,
somos responsáveis pelo que nos vai unir amanhã, a todos.
Somos feitos do que nos precedeu
e do que nos compromete com o futuro.
A memória assombra primeiro as testemunhas,
ou, melhor, as vítimas,
aqueles que sobreviveram,
que sentiram na pele o sofrimento que alguns dizem que acabou.
Mas que, na verdade, nunca acaba.
Não acabará nunca
até todos morrermos.
A atenção ao sofrimento dos outros foi, ao longo da minha vida,
uma bússola do meu comportamento
a nível político
e a nível pessoal.
Quando ouço agora as reivindicações de memória
que, seja qual for a sua legitimidade,
banalizam o Holocausto como um episódio que deve ser relativizado
e deixado nos confins da História,
pergunto-me se a nossa sociedade não está a perder-se
e a confundir as lutas,
a confundir direitos e deveres,
a confundir a mentira e a verdade,
levando a juventude pelos caminhos do ódio,
do racismo,
do antissemitismo
e da xenofobia.
UNIDA NA DIVERSIDADE
Há muitos falsos profetas hoje em França, na Europa e no mundo,
para levar os mais fracos por esses caminhos.
Devemos fazer com que fracassem.
Para Claude Dahan ativista antirracista e voluntário social
SIMONE, A VIAGEM DO SÉCULO
Tradução e Legendagem Mónica Miranda