BEM-VINDO
Estou a morrer aqui.
Isto sabe a merda!
Como se cancro não fosse tortura que chegue...
- O que é isso, Judy? - Leite de camelo.
- Fortalece o sistema imunitário. - Não aqueças demais.
Como, não sei, mas é tão nojento que só pode ser saudável.
- Usa o forno, não o micro-ondas. - O forno? Está bem.
Bom dia, Sra. Roth. Sou a Emilia.
Hoje vou cuidar de si. Vamos passar para aquele lado.
Para ali? Não, não posso ir para ali.
- Preciso de privacidade. - Não se preocupe.
As estações de tratamento têm cortinas que lhe garantem isso.
Não, a sério. Preciso de um quarto só para mim.
- Não há quartos privados. - Posso esperar.
Lamento, Sra. Roth, mas não temos mesmo quartos privados.
O Dr. Fletcher tratou pessoalmente da minha vinda para este local remoto.
Ele pareceu-me compreender
a importância de manter a minha privacidade.
Importa-se de o chamar?
Hoje, o Dr. Fletcher está no hospital de Londres.
Santo Deus!
Compreendo que vir aqui pela primeira vez seja muito difícil.
O Dr. Fletcher deixou instruções para os seus cuidados
e está em boas mãos com o Dr. Hanson.
Agora, se me permite, adorava ajudá-la a começar.
- Viste quem era aquela? - Quem?
Que caraças! O que terá vindo ela aqui fazer?
Estava numa peça no West End que estreou e fechou na mesma semana.
Críticas do piorio. Piores que tu num dia mau.
- Quem é? - Ela era famosíssima!
Senhoras, por favor. Um pouco de privacidade, sim?
Desculpe!
É mesmo ela!
Não se preocupe. Eu converso com elas.
Elas não falam.
Isto é um desastre.
Quando eu acabar, o seu acompanhante pode vir para o pé de si.
Sou só eu.
- Veio sozinha? - Sim.
Mas alguém terá de a levar a casa.
Hoje, vai receber fármacos muito fortes.
Não faz mal. Eu chamo um táxi.
Não contou a ninguém?
Podemos começar, por favor? Quero despachar isto.
Sra. Roth, a quimioterapia não é algo que possa simplesmente despachar.
- A família vai reparar... - Agradeço-lhe, mas...
- A sério, mas podemos só começar? - Claro.
Pode arregaçar a manga, por favor? Obrigada.
Muito bem.
Pronto.
Vamos começar com ondansetrona para as náuseas
e omeprazol para a azia antes do tratamento propriamente dito,
oxaliplatina e 9-FU.
Tem aqui mais ondansetrona para levar para casa, se sentir náuseas.
A ondansetrona pode causar dores de cabeça.
Tem aqui paracetamol, que pode causar fraqueza,
e dexametasona, que pode causar insónias,
por isso tem aqui diazepam.
O diazepam pode causar prisão de ventre, por isso tome bisacodil.
No caso de o bisacodil causar diarreia severa,
tem aqui secodium
e cortisona para as hemorroidas causadas por diarreia.
Podem crescer-lhe pelos onde não é suposto,
como uma barba ou um bigode, mas acabam por desaparecer.
Gostaria de frisar
Dque não há qualquer restrição em termos de atividade sexual.
Ótimo. Só preciso de encontrar alguém que goste de mulheres barbudas.
Pronto, vou iniciar uma instilação lenta...
Podemos...
- Podemos fazer uma pausa? - Sim.
Mais logo venho ver como está.
Se precisar de alguma coisa, carregue aqui neste botão.
Comportem-se, meninas. Estão a ouvir?
Que lhe pôs hoje a Annie na lancheira, Mikey?
Sanduíches de pepino e palitos de cenoura. Ah, e um...
Autocolante de unicórnio.
Judy, estamos um bocadinho atrasados...
... com a sua receita.
Eu entrego-lha quando estiver pronta.
Pronto. Desembucha.
Cala-te. Deixa-me em paz.
E o que se passa com o teu cabelo?
Raios.
O gato tem a mania de a mordiscar enquanto dorme. Estragou-ma.
Deve pensar que é a mãe.
Que se lixe. Hoje, sou capaz de receber a nova.
Assim está melhor.
Prefiro o visual careca, para ser sincera.
Mas o gato fica mesmo perturbado.
Cabeças de ovo de todo o mundo, unam-se!
Porque é que não me estavas a atender?
- Como está a constipação? - Não estou constipada.
Eu sabia. Percebo sempre quando estás a mentir.
Tenho cancro do cólon.
E estou neste momento a fazer quimioterapia.
O quê?
Aquelas dores de barriga...
Na última quarta-feira, quando te encontraste com os produtores,
fui ao Dr. Fletcher
e ele disse que eu podia ir para uma pequena clínica
nos arredores de Londres para não dar nas vistas,
e não te quis preocupar,
mas puseram-me numa sala com outras pessoas,
por isso preciso que venhas cá agora.
- Nance! - Estou a caminho.
Credo, Jules.
Não me querias preocupar? A mim?
Não grites comigo. Já percebi.
Preciso que venhas cá. As pessoas já me viram.
Afasta-te de toda a gente.
- Mas preciso mesmo de fazer chichi. - E então?
Não há casas de banho aí?
Há, mas ficam do outro lado da sala e tenho de passar pelas mulheres...
Que te ouvem alto e bom som!
Que me ouvem alto e bom som. E se elas ouviram tudo o que disse?
- E ouviram. - Judy!
Meu Deus! Nance!
Querida, respira fundo e vai fazer chichi, está bem?
Vou para aí o mais rápido que puder.
Lamento imenso. É que dantes tinham...
Sou uma parva. Perdoem-me, por favor.
Tudo bem. Desculpa se te assustámos. Devíamos ter-te avisado.
Não te preocupes.
Sou a Mikey, já agora.
- Sou uma grande fã. - Mikey...
Obrigada por isso.
Porra! Não acredito que isto está a acontecer.
A Julia Roth, em carne e osso, aqui mesmo!
Isto é tão fixe!
Não que estares aqui seja fixe, claro.
Mikey, se não te calas, a bexiga dela explode.
Não. Está tudo bem.
Agradeço-te imenso, Mikey.
É muito querido da tua parte, mas tenho mesmo de...
Dar uma mija.
Por amor de Deus...
Porque estás toda maluca com uma ex-famosa de Hollywood?
A Julia Roth não é uma ex-famosa.
Fez aquele filme há uns anos. Aquele com o não-sei-quantos?
- Aquele no espaço? - Cometa? É péssimo.
Sim. Lá isso é verdade.
- Ela tem um cabelo tão bonito. - Sempre teve.
Daqui a nada está igual a nós.
A Julia Roth? Nunca será igual a nós.
- Sim. - Nunca será igual a nós.
Peço imensa desculpa por aquilo de há bocado.
Não te preocupes.
Não vamos contar a ninguém que estás aqui.
Obrigada.
O que é que ela tem?
- A quimio pode ser um pouco difícil. - Um pouco?
Judy, a Julia pode vir connosco, por favor? Por favor, por favor?
Não posso sair daqui. Estou à espera da minha manager.
Não vamos a lado nenhum.
Quer dizer, vamos, mas não vamos embora. Já vês. Dá-me a tua mão.
Falem à vontade enquanto eu estou aqui a sofrer.
Não há problema, prometo. Vai ser divertido.
Meu Deus, que suave.
Bela tatuagem.
- Mikey, cala-te. - Desculpa.
Pronto. Vamos a isto. Fecha os olhos.
Está bem.
Pronto, Judy. Onde estamos?
Estamos numa linda ilha,
no meio de uma floresta tropical.
Corre uma ligeira brisa,
uma brisa suave está a soprar.
Consigo senti-la. Que bom!
Mikey.
Ouçam os animais à distância.
Agora...
Eu digo-vos o que vamos fazer.
Judy, espera. Perdemos a Julia.
Temos de voltar.
Pobre Julia. Deves pensar que somos loucas.
Só quero saber o que tem o vosso saco do soro.
Quem me dera!
Não, é uma coisinha que fazemos para nos distrairmos da dor.
- Sim. - Funciona.
É como um jogo, tipo faz-de-conta.
- Como fingir. - Como representar.
Judy.
Desculpa. Ela está com muitas dores.
Já lá vamos.
Pronto.
Inspirem fundo...
E expirem lentamente.
Deixem que todos os músculos do vosso corpo relaxem,
das sobrancelhas aos dedos dos pés.
Pronto. Estamos de volta à ilha.
Não há qualquer som de monitores.
Nem silvos das luzes fluorescentes.
Nem gemidos terríveis. Tudo isso se foi.
Para muito, muito longe.
Tudo o que se ouve
é o som das cascatas...
... e dos animais na floresta.
Assim está melhor.
Bem-vinda às férias da Judy.
Onde o sol nunca brilha e onde a Judy faz de nós paus-mandados.
Vamos lá, meninas.
Toca a mexer! Não temos o dia todo.
- Esperem por mim! - Não escorregues.
Não, obrigada.
Silêncio! Vais afugentá-la!
- Afugentar o quê? - O plano é o seguinte.
Mikey, tu agarra-la. Imaan, pega na faca.
- Credo! - Não te preocupes.
- Não a matamos. - Matam o quê?
E não te preocupes com o veneno. É isso que espoleta a cura.
Veneno? Já podemos voltar?
Já estás com saudades da quimioterapia? Que achas que há no saco de soro, chá?
Vá, maldisposta.
Conta lá o que tanto te está a incomodar.
Talvez devêssemos dar-lhe espaço.
- Toca a mexer! Vamos ao que interessa. - É assim que relaxam da quimioterapia?
- Não conheces a Judy. - Não conheces a quimioterapia.
Olá, diz.
- Sabes do boneco azul? - Não o encontras?
Já vi em todo o lado, juro. Ele não quer mais nada.
Tenta... Sabes a terceira gaveta do...?
- Sim, espera. Não desligues. - Sim. Vai ver. Eu espero.
Juro por Deus!
É um velho ritual tribal.
Aplica-se o veneno da rã numa ferida aberta
e a pessoa fica tão enjoada que o corpo purga as toxinas.
Mikey!
Primeiro, diz-me o que se passa.
Está bem. Mas promete-me que não ficas toda histérica, está bem?
Fiz uma TAC de manhã.
O tumor pode estar a diminuir. Estou à espera dos resultados.
Meu Deus! Judy!
- Isso é tão emocionante! - Raios te partam, Mikey!
Merda!
- Desculpa. - Está bem. Liga-me se o encontrares.
Sim, desculpa. Desculpa.
O Abed não encontra o boneco azul e o bebé não adormece.
Por amor de Deus.
Será que podemos, por uma vez que seja, só desta vez,
concentrar-nos em apanhar a maldita rã?
Estas são as minhas férias.
E fugiu.
Outra vez.
Não te mexas.
Imaan.
Olaré!
Meninas!
Estou a chegar!
- Joey! - O inigualável.
- Já a tens? - Sim. Tenho-a aqui.
Acho que estou apaixonada por ti.
Vieste bater à porta errada, querida.
Julia? Julia Roth?
Deve estar a confundir-me.
Vá lá. Reconheceria esse cabelo lindo em qualquer lado.
Sou eu, o Joey. Arranjei-lhe o cabelo naquele filme da Jane Austen, há anos.
Sim. Pois foi.
O que faz aqui?
- Oh, não. Não... - Pesquisa para um novo papel.
E o que tem no soro?
- Vitaminas. - Vitaminas?
Vitaminas.
Ufa!
Graças a Deus! Ia molhando a cuequinha!
Pensei: "Não, não. Por favor, a Julia Roth não. Não!"
Que alívio.
Não é?
Vamos pô-la já na personagem.
Não, Joe. Não sei se será boa ideia...
- É? - Não.
Sim, vamos a isso.
Desisti da indústria cinematográfica há anos.
Fartei-me de esperar por biscates,
de sobreviver aos meses secos, mas aqui chove certinho.
Este trabalho é tão dinâmico. A rotatividade dos clientes é incrível.
Não se mexa.
Podia jurar que está a morrer.
Mas que raio?
Jules, o que te fizeram?
Calma, Nance.
Valha-me Deus!
Acham que tem piada?
Pronto. Acabou-se o encontro com os fãs. Afastem-se todos.
- Já o encontraste? - Não.
Há um móbile com golfinhos. Sim, sim...
- Está sem pilhas. - Está bem.
Você! Com quem está a falar?
Acalma a passarinha, rapariga.
- Ninguém quer saber. - Estou? Estou?
Está bem, adeus.
Sim, dá-lhe esse.
Quem mais sabe? Os miúdos?
Meu Deus, não. E não lhes podes dizer.
A Cassy vai ligar-te pelo FaceTime mais logo.
Quer ver o teu vestido na prova de roupa.
Meu Deus! A prova, não! Que merda, Nance!
Ela não pode saber disto antes do casamento.
Também não quero contar ao Nate.
Diz-lhe que não me sinto bem. Não, não faças isso.
Diz-lhe que tenho de trabalhar ou...
Jules, relaxa. Eu trato da Cassy.
Então...
Andei a pesquisar e, quando voltarmos aos EUA,
há uma médica no Novo México que também é xamã.
Criou uma terapia qualquer de ervas e ao que parece destrói células cancerígenas.
Algo com curcuma...
- Por acaso é salva! - Não é salva. É tomilho.
Não acredito que não tens um quarto privado.
Preciso que me trates disso, Nance.
E nada de xamãs do Novo México. Sabes que não suporto curcuma.
- É capaz de ser salva. - E não vou voltar para LA.
Para darem os parabéns à Julia Roth por lhe cancelarem a peça do West End
e diagnosticarem com cancro do cólon na mesma semana? Não.
Vou ficar aqui, longe da imprensa e de todos,
e quando isto acabar,
volto para LA, a tempo do casamento.
Que se lixe essa merda de peça do West End.
Já vai tarde. Agora tens tempo para te preparares para o piloto.
Qual piloto? Olá!
Estás a dizer que não te contratam por teres cancro?
- Certo. - Errado.
Nunca recusariam contratar-te por teres cancro.
Isso faria deles...
Qual é palavra para racista contra o cancro?
- Cancroísta. - "Cancroísta"?
- Ninguém quer parecer cancroísta. - Ninguém sabe o que é isso.
E não, não vais contar à estação.
Não à estação.
Ao mundo.
- O quê? - Querias que tratasse disto?
Não só não o vamos esconder,
como tu vais partilhar a tua jornada com o público.
Serás o rosto do cancro, vais dar esperança
e inspirar milhões de pacientes pelos EUA e por todo o mundo.
O rosto do cancro?
Estou a falar das tuas memórias há muito adiadas,
com um novo capítulo final intitulado "Como Venci o Cancro".
Queres usar o meu cancro para eu poder regressar?
Estarei assim tão desesperada?
Meu Deus...
Não. Não, Nance.
Já te disse para não falares em regressos. Nunca foste embora.
- Esperamos até depois do casamento. - Lembras-te de cada uma...
Agradeces-me quando receberes o Emmy.
Primeiro, tenho de conseguir o papel.
Ora!
A Sharon disse que a leitura era só uma formalidade.
- O papel da Kate é praticamente teu. - Da Lauren, queres tu dizer.
A Kate é a vizinha. Só entra numa cena.
Estás a gozar comigo.
Aqueles cretinos!
Jules, eu trato disto. Prometo.
Seja como for, querem que pintes o cabelo.
Para o mês que vem, não haverá cabelo para pintar.
- Com licença. Privacidade, por favor. - Sra. Roth.
O primeiro prato vai ser servido. Oxaliplatina.
E o médico vem aí.
- O Dr. "Jeitoso" também? - Sim, Mikey. E o Dr. Hanson também.
Como é que essa piada ainda dura?
É da quimioterapia.
- Quem é o Dr. Hanson? - É uma estrela.
Capitão Quimioterapia, inteligente e bonitão.
Ele é a nossa Julia Roth.
Só há uma Julia Roth e vou arranjar-lhe um quarto só para ela.
Na verdade, quando acabar, terás a tua própria ala.
Ainda bem que estás aqui, Nance.
Deixa isto comigo, Jules.
O rosto do cancro? A sério?
Já estou a sentir boa onda.
De que diabo estás a falar?
Bom dia! Como estão?
- Fixe! - Uma merda.
- Alhamdulillah! Estou bem. - Ótimo. Como sempre.
Espero que elas não a distraiam dos estudos.
Não, mas a quimioterapia sim.
Espere, doutor?
- E os resultados da Judy? - Sim, ainda estamos a aguardar.
E não faz mal,
porque já sabemos que são bons.
Dr. Hanson, já conhece a sua colega, a Dra. Boa Onda?
Professora Boa Onda, por favor. Enchantée.
Essa é uma bela peruca, Professora Boa Onda.
Obrigada, doutor!
- Bom dia, Sra. Roth. - Já tive melhores.
Imagino.
Tentarei deixá-la o mais confortável possível dentro das circunstâncias.
- Dra. Ritz, pode... - Também já tive piores.
- Desculpe. - Esqueça.
Julia Katherine Roth, 58 anos...
Certo.
Sabe como é, o segredo para nos mantermos jovens.
- Viver honestamente, comer devagar e... - Mentir sobre a idade. Lucille Ball.
Esqueçam. Bem...
Podemos continuar?
Colonoscopia e TAC mostram cancro metastático do cólon em estádio IV.
- Merda! - Porra!
Adenocarcinoma proveniente do cólon
com múltiplas metástases no fígado e pulmões.
Está a receber tratamento neoadjuvante.
- Posso dizer uma coisa? - Sim, Sra. Roth.
Preciso que guardem segredo acerca da minha vinda aqui hoje.
Claro. Fique descansada que assim faremos.
- Dr. Blake? - Candidata a hemicolectomia direita,
hepatectomia esquerda
e ablação por radiofrequência das metástases pulmonares.
E tratamentos de primeira linha?
- Temos aqui... - Desculpe!
A minha manager tem acordos de confidencialidade para assinarem.
E isso também o inclui a si, Dr. "Jeitoso".
Hanson. É Dr. Hanson.
Ouça, Sra. Roth...
Não sei a que está habituada,
mas aqui os médicos são discretos com todos os pacientes,
independentemente de quem são ou do que assinamos.
Bem, eu só...
Tem alguma pergunta sobre o seu tratamento?
Sim. Eu... preciso de um quarto só para mim.
Sra. Roth, garanto-lhe,
neste país, valorizamos a necessidade de Um Quarto Só para Si,
mas este é um hospital público e não temos como providenciar-lho.
O que podemos e iremos providenciar
é o melhor tratamento médico possível.
Diga-nos se tiver alguma questão médica
que deseje falar connosco.
Obrigado.
Vamos continuar.
Minhas senhoras.
Meu Deus...
Grande otário.
Quem pensa ele que é?
Não choro desde quarta-feira,
e agora este médico presunçoso de merda...
- Ele é muito bom médico. - Questões médicas, o tanas.
Quem entende uma palavra do que dizem?
Eles fazem isso de propósito.
Meu Deus, Nancy. Onde raio estás?
Porra! Porra!
- Olá. - Abed, ele já adormeceu?
Já tentei de tudo. Não adormece por nada.
Não, é que... encontrei o boneco no bolso.
Graças a Deus!
Sim, desculpa. Sim, anda cá que eu dou-to.
Está bem. Desculpa.
Quantos estádios existem?
Como assim?
Quando eles disseram estádio IV, vocês suspiraram todas.
São quatro de quantos no total exatamente?
Então?
Talvez seja melhor falares com a Emilia.
O teu médico não falou contigo?
Falou.
Disse-me que tenho cancro e eu desmaiei.
Depois, voltei para o hotel, desliguei o telemóvel e automediquei-me
com antidepressivos para um mês e uma garrafa de vodca.
De quantos estádios estamos a falar?
Ouve, são só números, está bem?
O teu espírito é que conta e esse não pode ser numerado, certo?
Qual é o estádio do teu?
- III-C. - Sim?
- Também há letras? - Sim.
O meu é III-A.
Pelo menos até receber o resultado do meu exame.
II-B.
O quê? Estou na liderança.
Hoje em dia, só recebo papéis secundários.
Adoramos-te, Julia!
Obrigada por isso.
Então...
Não há estádio cinco, pois não?
Como sei se sou o IV-A ou o IV-B?
Só há um IV.
Estou a ver.
Mas que sortuda.
Não há quartos privados, o tanas. Diz isso ao teu novo quarto privado.
Muito obrigada. Pois é, ouviram bem.
Pronto, Jules. Vamos tirar-te daqui.
Eu levo a tua bolsa, o teu casaco.
Trouxe-te chá.
Está uma senhora lá fora a dá-lo.
Sinceramente...
Não percebo o sistema de saúde daqui. É tão estranho.
Vamos, Jules.
Acabei de falar com a View.
Não disse nada, foi só para apalpar terreno.
Iam adorar receber-te.
Vamos ver a tua nova suíte.
Pronto. Cá estamos.
Falei com a Sharon da estação.
O papel da Kate não é pequeno. É uma participação especial.
Escreveram-no a pensar em ti. É por isso que é o mais engraçado.
Este quarto é mesmo agradável!
Jules?
- Não posso ficar neste quarto. - O quê? Porquê?
Cheira mal.
A sério, não me cheira a nada.
- Harriet! - Não sei. Talvez seja da quimioterapia.
Querida. Desculpa. Eu trato disto.
Vou já arranjar-te outro quarto.
- Não te esqueças do chá. - Aqui não há lugar para desmaios.
Elevaste a fasquia por seres tão dura.
C'um camandro.
Ouviram as cirurgias que lhe recomendaram?
- Isso não é cirurgia. É carnificina. - Ela está no estádio IV.
Pode nem fazer sentido operá-la... Eu sei.
Esperemos que percebam isso antes de a abrirem.
Pois...
Só espero que passe bem o dia.
Ouve, o que dissemos não é assim tão mau.
Especialmente se acreditares no karma e no poder de criação da mente.
Não acredito.
Então... Fala-me da carnificina.
Não sejas tão dramática. São só algumas cirurgias.
Já me tiraram o útero, ovários, trompas de Falópio,
baço e vesícula biliar.
Tenho a boca praticamente ligada ao rabo.
O que explica a merda que sai de lá.
Há mais de onde esta veio, querida.
Já te arranjei outro quarto. Vem cheirá-lo.
Esquece. Não preciso de um quarto.
Claro que precisas. Não podemos arriscar que te vejam.
Nance, ninguém quer saber.
Vá lá, Jules. Isto é ridículo.
Como queiras.
É a última sessão de quimioterapia da Harriet.
Já é hoje? Vou chorar.
- Vamos. Anda, Julia. - Vá lá.
Não te preocupes. Vemos ao longe.
- Harriet! - Lá está ela.
Harriet!
GUIA DE TRATAMENTO POR QUIMIOTERAPIA
Para a semana és tu, Judy.
- O que vamos vestir? - Não agoires.
Claro que adorava ouvir aquele sino outra vez.
Outra vez?
- Já cá estiveste? - Sim.
- Quatro vezes. - Eu também. Duas vezes.
Ainda estou na primeira.
Mas voltaram?
Sim. E, em breve, estaremos ali, a tocar o sino.
Inshallah! Estou ansiosa.
Sabes, a Annie até já escolheu a nossa roupa a condizer.
Claro que sim!
O que tens, Jules?
Cancro.
És mesmo engraçada, não és?
Vou ligar à Cassy, para ver se recebeu a mensagem.
Espera, que horas são em LA?
Não. Ainda é muito cedo para a Cassy.
Esperem, vocês são um casal?
- Que amoroso! - Não.
A Jules foi casada com o meu irmão.
A Nancy é a minha compensação por esse casamento.
- Estritamente platónico. - Então, porquê as tatuagens?
É uma tolice.
Foi quando fizemos 40 anos. Bem...
Os meus 40 anos. Estava devastada e a Nancy teve a ideia
de tatuar um círculo por cada década para celebrar o nosso crescimento.
Como as árvores.
Então...
Isto são os nossos 40.
E os nossos 50.
E é para continuar a somar.
Já disse que estávamos muito bêbedas?
Eu acho lindo.
É da estação, malta. Volto já.
Nance, não quero fazê-lo.
- Por favor! - Nancy Greene, um segundo.
Vou só tocar no assunto, Jules. Só isso. Sem compromisso.
- Dr. Ambrose? - Olá, Sra. Greene.
- Obrigada por ter ligado. - Sobre a condição da sua amiga...
- Sim. É... - Não vou mentir.
Há 7 % de probabilidade de recuperação e para ser realista...
Não a conhece. É uma lutadora.
- Tenho a certeza que sim. - Se alguém consegue...
... entrar nesses 7 %, é ela.
- Estás bem? - É só dor.
Somos velhas amigas.
Lá está ela.
A Judy odeia que eu não odeie a dor.
Mas eu acho que existe por um motivo. Não vale a pena ignorá-la.
Ignorá-la? Eu acabava-lhe com a raça.
Mikey?
Queres ir de férias?
- Claro que sim. - Está bem. Vamos lá.
Onde estamos?
- No sítio mais feliz da Terra. - Outra vez, não.
A Judy matava-me por dizer isto,
mas se escolheres aceitá-lo, o cancro pode ser uma dádiva.
Vem com talão de troca?
A sério.
Ajuda-nos a definir as prioridades da nossa vida.
- E depois morremos. - Ninguém vai morrer!
A dada altura,
vais ter de parar de resistir e começar a aceitar.
- O que há de tão bom em aceitar? - Mikey!
Mikey, não posso continuar a vir de férias consigo.
Tenho outros pacientes para tratar.
Desculpe, doutor.
E também estou muito preocupado com o seu consumo de droga.
Porque é que ele é um idiota até na tua fantasia?
Tenho problemas com homens.
Eu também.
Mãe?
Estás bem?
Mãe?
- Mãe? - Annie?
Mãe?
- Annie? - Mãe?
Annie!
- Mamã? - Annie! Annie!
- Mamã? - Annie!
- Mamã? - Ali?
- Pai? - Ali?
- Desculpa... - Não faz mal.
Desculpa, a mamã trouxe o teu bonequinho. Desculpa.
A mamã é uma tonta. Olá, Ali.
Samah?
Ligaram da escola, a caminho.
- Ela está com febre. - Estou a ver.
E sabe que não se pode aproximar da mamã e das amigas.
Está tudo bem. Ela é uma valente.
- É uma menina crescida. - Desculpa, minha querida.
A culpa não é tua, está bem? A culpa é da mãe.
A culpa não é de ninguém.
Samah, às vezes, a vida é uma merda, sabes?
Esta é a Julia Roth. Deves reconhecê-la...
Não. Sou uma nova paciente.
- Olá. - Muito prazer.
Espero que fiques boa depressa, querida.
- Temos de ir. - Sim.
- Depois vimos-te buscar. - Está bem.
Não. Deixa a Samah descansar.
Eu e a Annie levamos a Imaan. Temos de levar a Judy.
Vamos de Quimiomóvel.
- Sim. - Não há problema.
Está bem. Isso era ótimo. Obrigado.
Ouve. Quando te sentires melhor,
nós as duas vamos fazer qualquer coisa gira, está bem?
Só nós as duas.
Adoro-te.
Pronto. Pronto, está bem.
É só um bocadinho de febre.
- Amanhã já está fina. - Sim.
Sim, mas depois o bebé apanha e...
Fico de cama uma semana para não apanhar infeções
e tenho o exame da Ordem.
O Abed vai ter de tratar de tudo sozinho,
e quando estiverem todos bem,
vou esquecer que prometi à Samah o nosso momento
e ela não vai falar nisso, porque sabe que tem de ser valente
e portar-se como uma menina crescida.
Ela tem cinco anos.
Às vezes, a vida é mesmo uma merda.
Estás enjoada ou é refluxo gástrico?
- É horrível. - Minha querida...
O horrível ainda nem começou.
A enfermeira Emilia deu-me qualquer coisa para isso, mas não sei o que foi.
Não importa. Não ia ajudar.
Desculpem.
Meu Deus...
- Como é que vocês conseguem? - Vamos de férias.
- Queres experimentar? - Não sei como é.
Não faz mal. Nós mostramos-te como se faz.
Então, aonde queres ir? Aposto que conheces sítios de sonho.
Não penses demasiado.
Pronto. Agora, fecha os olhos.
Está bem.
Relaxa todos os teus músculos.
Agora, respira fundo.
Querem ver o que é um sonho, meninas?
Bonjour!
Força, miúda!
- Julia! - Julia, aqui!
- Sorri, Julia! - Julia, está lindíssima!
- Julia! - Estas férias são para ti.
Não as desperdices a impressionar-nos.
- Julia! - Julia!
Pode beijar a noiva.
- É aqui que quero estar. - Julia, isto é maravilhoso.
- A sério. - Ela é linda.
Não acredito que começaram sem mim.
Cass.
Cass, querida! Cass!
Nance! Nance!
Enfermeira.
Enfermeira. Enfermeira!
Enfermeira!
- Jules? - O que se passa?
- Estás bem? - Quero parar o tratamento.
- O quê? - Quero ir para casa.
É para lá que quero ir agora.
Graças a Deus! Está bem.
Talvez já tenha marcado voo para LA.
E podemos internar-te no Cedars-Sinai imediatamente.
Não, não estás a perceber. Não quero fazer quimioterapia em LA.
Vou desistir da quimioterapia. Só quero ir para casa.
- Que lhe disseram? - Que fizeram?
Não tem nada a ver com elas. Sou eu.
- Tire-me isto. - Não entendo. O que aconteceu?
Espreitei pela toca do coelho e quero sair.
O que está a sentir é normal no primeiro tratamento.
- Normal. - Confie em mim.
- Quando se habituar... - Tens de te habituar.
Não me quero habituar. A questão é essa.
Por favor, tire-me isto tudo, já!
Não posso, só com ordem do Dr. Hanson.
Está a brincar? Aquele idiota?
Ou podemos esquecer isto tudo
e terminará... em menos de três horas.
Parece-me bem. Vamos fazer isso.
- Chame-o. - Não chame.
- Chame-o. - Jules, ouve-me.
- Posso falar com o Dr. Hanson agora? - Não, não podes.
Não vou jogar este jogo.
Tenho de o chamar se é o que a paciente quer.
É isso que ela quer.
Fique de olho nela.
- A quimioterapia não me vai curar. - Mas vai dar-lhe tempo.
Tempo gasto em quimioterapia para ter mais tempo para fazer quimioterapia.
- É um esquema em pirâmide. - Tempo para a ciência evoluir.
Como a outra da curcuma que mata o cancro?
Julgava que era salva.
Seja como for, a ciência está sempre a avançar
e a quimioterapia dá-lhe mais tempo.
- Quanto? - Podem ser anos.
Quantos? Dez?
Dez... talvez seja um pouco otimista.
- Cinco? - Digamos três.
Que seja. E sem tratamento?
Um ano, no máximo.
Posso sugerir que pense mais algum tempo nisso?
- Mas que raio, Jules? - Não consigo fazer isto, Nance.
Consegues, sim.
Falei com o Dr. Ambrose do Cedars-Sinai.
O quê? Disse-te para não contares a ninguém.
Jules, tens de me deixar tratar disto, por favor.
Não podes tratar um cancro de estádio IV.
Nem dos meus castings consegues tratar.
- Era uma participação especial. - Tretas!
Não tenho mesmo tempo para tretas.
Não consigo.
Na noite em que a Cassy nasceu, também disseste: "Não consigo, Nance."
E conseguiste.
E agora esse bebé vai casar
e, em breve, terá o seu próprio bebé...
... que vai precisar da avó. - Avó?
De que estás a falar, Nance? Não vou ser avó de ninguém.
- Pronto. Vou ligar ao teu psiquiatra. - Por favor, não.
- Sinto-me muito revigorada. - Sentes-te revigorada?
Sim. E poderosa.
Não estou a resistir. Estou a aceitar.
É verdade o que dizem sobre o cancro. Ajuda-nos mesmo a definir prioridades.
- É isso que queres? - Sim.
É melhor ligar ao Dr. Ambrose.
- Digo-lhe que vamos aguardar... - Não vamos aguardar, Nancy.
Vamos cancelar tudo.
- Está bem? - Está bem.
Não era isso que queria dizer.
- Estás com medo? - Quem me dera poder dizer que não.
- Então, faz alguma coisa, cobarde. - Não sou cobarde.
O que se passa? Isto é muito difícil para ti?
Estás com medo? Queres ir para casa? Azar da merda, rapariga!
- Bem-vinda ao cancro! - Judy.
O meu médico só me deu dois anos. Dois anos!
Isso foi há seis anos.
Cada medicamento novo no mercado, cada ensaio clínico, cada cirurgia...
Decidi que eu seria o cancro do meu cancro.
E quando terminasse, o meu cancro ia desejar estar morto.
Tenho estádio IV.
Para mim, não é uma questão de "se", é "quando" e "como".
E por mais adoráveis que vocês sejam e vocês são mesmo adoráveis...
... não é assim que quero passar o tempo que me resta.
Como queres passá-lo?
Uma coisa vos garanto.
Vou comer 25 anos de hidratos de carbono.
Não estou a brincar.
Isto é fantástico.
Pegas num pão-de-ló e depois voltas para aqui para fazer quimioterapia.
Não. É muito mais do que isso.
Eu sei.
Uma última grande aventura amorosa.
- Tal como nos filmes. - Não. Não, não, não.
Céus, não. Já tive casos amorosos suficientes para três vidas.
Mas sabem o que não me importava de ter?
Um último primeiro beijo.
Ou nem sequer o beijo. Aquele momento antes do beijo.
Quando temos aquele formigueiro cá dentro
e sentimos borboletas na barriga.
E ficamos um bocadinho enjoadas.
Meu Deus, como adorava voltar a sentir isso.
Se gostas de estar enjoada,
sugiro que consideres seriamente não desistir da quimioterapia.
Mas o que quero mesmo é passar tempo com os meus filhos.
Sem fazer nada de especial.
Só a conviver.
Então, Judy, e tu? O que vais fazer?
O quê?
Se para a semana for a tua última sessão.
Caramba!
É sinceramente a primeira vez que vejo a Judy ficar sem palavras.
Está tudo bem.
Tens muito tempo para planear coisas maravilhosas, está bem?
Enfermeira Emilia?
- Onde está o Dr. Hanson? - Foi tratar de uma emergência.
Uma emergência a sério.
A sua agente está na cafetaria.
É minha manager e não preciso dela.
- Preciso do Dr. Hanson. - Não precisamos todos?
Que dirão os teus filhos de desistires da quimioterapia?
Bem...
Espero que compreendam.
Perder a mãe é triste, mas é natural.
O que mais lhes posso dar senão uma memória feliz de mim?
Milhões de dólares, imóveis, royalties.
Tudo bem, mas além disso.
Não tenho nada para a Annie,
a não ser um gato comedor de perucas e genes do cancro da mama.
E dívidas.
E ela foi aceite num doutoramento em Edimburgo.
Pelos vistos, é muito bom,
mas vai recusar para ficar em casa a cuidar de mim.
Sei que devia dizer-lhe que não precisa de o fazer, mas não disse.
Esquece. Ela não vai.
É mais fácil separar gémeos siameses.
Achas que sabes tudo.
Antes do cancro...
... a Annie não falou comigo cinco anos.
- O quê? - Dos 17 aos 22 anos, nem uma palavra.
Mudou-se para a casa de uma amiga na rua ao lado.
Porquê? O que lhe fizeste?
Lamento.
Tenho montes de desculpas. Era mãe solteira.
Era jovem.
Não mudei de estilo de vida quando ela nasceu. Eu só...
Não queria saber.
Não queria saber dela.
Não gostava de ser mãe da Annie. Sei que parece horrível.
Mas depois o universo deu-me uma última tábua de salvação,
um nódulo no peito que nos deu a ambas uma segunda oportunidade.
O cancro fez uma magia trágica,
e eu adoro.
Devia dizer-lhe para ir para Edimburgo,
mas não lhe digo na mesma.
Uma vez mãe de merda...
Talvez ela não o faça por ti.
Mãe de merda ou não, és a única mãe que ela tem.
Talvez ela queira passar tempo contigo.
Bem dito, Sra. Roth.
Ver-vos a todas, mães, quase que me faz sentir afortunada.
Não sou o fardo de ninguém, por isso tenho livre-trânsito.
E quando me for, não estarei a abandonar ninguém.
Então...
E nós? Não é, Imaan?
Querida. Querida, estás bem?
Vá lá, meninas.
Inspirem...
E expirem.
Abed?
Samah?
Encontraram o meu tumor numa consulta de rotina de gravidez.
Por estar grávida, fui diagnosticada precocemente.
Nunca tenho tempo para ir ao médico fazer exames,
mas fi-lo pelo bebé e foi isso que me salvou a vida.
Um milagre.
Inshallah!
Deus dar-te cancro, estando tu grávida aos 26 anos,
é Deus a salvar-te milagrosamente a vida?
Tu achas que não tenho perguntas?
Porque tenho.
Todas as noites, antes de adormecer, se adormecer,
ponho-me a fazer perguntas a Deus.
Isto é algum teste?
E se for, é pessoal ou um inquérito aleatório?
E porque é que a responsabilidade é dos meus filhos?
Entendem?
Desculpem...
Mas não posso deixar de amar Deus só porque fiquei doente.
Não funciona assim.
E agora, mais do que nunca, sempre que tenho medo ou dores,
não tenho maior conforto do que a minha fé.
E os milagres acontecem.
Lá vem ela com a conversa dos milagres outra vez.
Podes ajudar-me, Judy?
Nasci em Auschwitz, três meses antes da libertação.
E sabem quais eram as probabilidades de um bebé sobreviver em Auschwitz?
As probabilidades de um adulto saudável sobreviver em Auschwitz
eram de meio por cento.
Meio por cento!
E as probabilidades de um bebé eram um décimo disso.
Um décimo de meio por cento. Esse número nem existe!
No entanto, aqui estou eu.
Talvez os milagres aconteçam mesmo.
Caramba, Judy.
Agora tudo o que eu disser vai parecer estúpido e infantil.
E então? Isso nunca te serviu de entrave.
Não. Aqui não. São as tuas férias.
Não podes continuar a fazer tudo.
Eles ficam bem sem ti.
É exatamente disso que tenho medo.
- Olá. - Está tudo bem?
- Sim. Tens um minuto? - Sim, claro.
Disseste para ligar para o almoço.
- Sim. Vai buscar os ovos. - Os ovos. Certo.
- Espera. - Sim, sim. Eu espero. Vai lá.
Finalmente.
- Estava à sua espera. - Desculpe, Sra. Roth. Um momento.
- Sra. Schwartz, podemos... - Vá lá, doutor, desembuche.
Continua a crescer, não é?
Não está a crescer.
Eu sabia.
- Está a diminuir? - Sim, está. Significativamente.
E se continuar a reduzir de tamanho de acordo com o previsto,
e não vejo porque não,
dentro de duas semanas, Judy, pode sair daqui.
- Judy, parabéns. - O que te disse?
Boa! Força, Judy!
- Judy? - Sra. Schwartz, está tudo bem?
Então? Está tudo bem.
Ouviste o que o Dr. Hanson disse?
O teu tumor está a diminuir.
Conseguiste.
O que esperavam?
O maldito tumor não sabia com quem se estava a meter.
- Coitadinho. - Ela voltou.
Parabéns, Judy.
Obrigada, Julia.
Sim, Sra. Roth?
Sim, eu também já acabei.
Quero parar já com a quimioterapia.
Está bem.
Bem... Certo.
Venha cá.
Vá lá, doutor. De que está à espera? Tire-me isto.
Vou explicar por palavras que possa entender.
Se desistir da quimioterapia, vai arrepender-se.
Talvez não hoje.
Talvez não amanhã, mas, em breve, e para o resto da sua vida.
Bem...
Então, ainda bem que o resto da minha vida seja só um ano.
Desculpem.
O consentimento que assinámos antes da quimioterapia
diz que o paciente pode parar com o tratamento quando quiser.
Diz?
- É verdade? - Quer ajudá-la a deixar o tratamento?
- Sabe o que isso significa para ela. - Sim, mas é um direito legal dela.
Pois é. Obrigada.
Sim, e também é de seu direito
que um médico garanta que não põe a sua vida em risco.
- A minha vida já está em risco. - Sim, exatamente.
Exato, e numa situação destas,
a ansiedade e medo são normais,
que é o que está a sentir. - Não.
Não me venha com esse olhar, voz suave e sotaque sensual.
Isso pode resultar com elas, mas eu não tenho tempo para isso.
- Tenho cancro de estádio IV. - Sim, eu sei disso. Sim.
Mas mesmo nesse estádio,
pode passar mais meia hora a pensar nas coisas.
- É um direito meu! - Continuará a sê-lo daqui a 30 minutos.
- Espere! - Volto logo.
- E falamos nessa altura. - Não, tire-me isto!
Porra!
Quem é que ele pensa que é?
- Estou? - Barney.
- Quem fala? - É a Julia.
- Julia, o que se passa? - Ouça com atenção.
Estou a ser retida contra a minha vontade na Clínica Gov Memorial
e a receber quimioterapia altamente tóxica
pelo Dr. Ben Hanson. - De que está a falar?
- Julia, está a brincar? - Não estou a brincar.
- Espere. - Ligue para o escritório de Londres
e eles que mandem cá alguém.
- O que estás a fazer? - Chama a Emilia.
O Dr. Hanson pode ser despedido.
Despedido? Vou mandá-lo para a prisão.
- Que estás para aí a dizer? - Ele está a salvar-nos a vida.
Pensei que era Deus.
Por favor, não fales assim com ela, sua ingrata, mimada e...
"Ex-famosa de Hollywood." Sim, eu sei. Eu ouvi-te.
- Quero lá saber! - O que se passa?
Graças a Deus. Ela enlouqueceu de vez.
Se não me tirar isto já, garanto-vos que vocês...
A sua agente pediu para não fazermos nada até falar com o seu psiquiatra.
De que está a falar?
- É a manager dela. - Certo. Desculpe.
Que se lixe isso! O que disse ela? Diga-me.
Que tem andado emocionalmente frágil
e consumiu uma grande dose de sedativos e álcool no fim de semana
e tem historial de instabilidade mental.
Com quem falou ela?
Comigo, o Dr. Hanson, a administração do hospital e a senhora do chá, acho eu.
De qualquer forma, é desaconselhado interromper uma sessão de tratamento.
Estou aqui, Jules.
Implorei ao Hanson para vir, mas aquele cretino...
Vou chamar o Dr. Hanson.
Disseste-lhes que eu era mentalmente instável?
Jules, acalma-te.
Estás zangada por te estragar o plano de regresso?
Não lhe chames regresso. Nunca foste embora.
Estou a falar de ti, não de mim.
- O quê? - Olha para ti.
Estás no teu elemento outra vez.
Telefonemas, exposição mediática, a falar com os médicos nas minhas costas,
como nos bons velhos tempos.
O meu cancro foi a melhor coisa que te aconteceu.
Pronto. Estás mesmo louca.
Não estou louca. Fiz uma escolha.
É uma escolha estúpida,
da qual te vais arrepender amanhã, se não hoje à tarde.
Quem és tu para decidir?
Quem sou eu para decidir?
Estás a brincar?
Onde estiveste nas últimas três décadas?
Quem sou eu?
Eu é que tenho de resolver tudo
após cada escolha estúpida, infantil e irracional que fazes.
É isso que eu sou, sua louca egocêntrica.
Eu é que digo: "Claro. Eu trato disto, Jules",
depois vou aos bastidores controlar os danos e apanhar os cacos
depois do Furacão Julia.
Eu sou a que vai ao Cabo na tua noite de núpcias,
depois de ficares sóbria,
e depois eu é que trato da anulação e da imprensa
enquanto garanto que não tens uma overdose.
Sou a que vai aos fins de semana dos pais com o Nate
para não perderes uma cerimónia de entrega de prémios
e passo o tempo todo a convencê-lo a perdoar-te.
Sim. E, claro,
eu sou a que faço uma tatuagem pelos 40 anos dela...
... aos 37 anos.
É isso que eu sou,
e é por isso que posso decidir que desistir da quimioterapia
é a ideia mais maluca e delirante que já tiveste
e que não vamos fazer isso.
Tretas.
Tens é medo que me vá embora.
- Tens medo de ficar sozinha. - Sim. Sim. Sim.
Claro que tenho, idiota. Estou aterrorizada.
Não podes estar aterrorizada.
Eu é que estou a morrer de cancro. Não tu.
Para de te alimentar do meu drama
e arranja uma vida...
Sua sanguessuga!
Vai-te foder.
Força.
Mata-te.
Queres tentar ir de férias outra vez, Julia?
Sim?
Vá lá. Onde estamos?
Não sei, Mikey. Parece-me que...
... estás numa sala de quimioterapia pela terceira vez
a lutar contra uma doença que volta sempre,
presa a um ex-famosa de Hollywood que só se quer pôr a andar daqui.
Não. Não é isso.
O que estavas a dizer sobre comer 25 anos de hidratos?
É lindo!
Obrigada!
Olhem-me para isto.
Achas que ela vai ficar bem?
Sim, dá-lhe um momento.
- Hidratos curam qualquer coisa. - Exceto cancro.
Meu Deus do céu!
O que te disse eu?
És mesmo a Dra. Boa Onda.
Porque paraste de fazer filmes?
Achas que o estádio IV é terminal?
Tens de experimentar ser uma mulher em Hollywood com mais de 50 anos.
- Lamento. - Também eu.
Mas se acabou...
- Não há forma melhor de partir. - É, não é?
Meu Deus!
Adoro aquilo.
Passava a vida a olhar para eles em Paris.
O quê? Como é que tu...
Parece que sou uma sanguessuga teimosa.
A sanguessuga da Nancy era capaz de nos dar jeito
na próxima expedição de rãs, não acham?
Aqui tens.
- Queres açúcar? - Se quero açúcar?
O plano não era este, Jules.
O plano era este.
E preciso que o continues a cumprir.
Continua a somar esses círculos...
... mas só no teu aniversário, não no meu.
Eu insisto, Nance.
Insistes? Então, devo seguir as tuas ordens mesmo estando tu morta?
- E a sanguessuga sou eu, Jules. - Vai à merda.
Chama-lhe desejo de moribunda.
Ai é assim que se chama? E também podes ir à merda.
Há uma coisa que eu...
Preciso mesmo que me faças um favor, Nancy.
O quê?
Preciso que sejas a avó.
Credo, Jules.
Sabes como é... Todas as crianças precisam de uma avó maluca.
E a mãe do Jack é demasiado direitinha.
Está louca?
Disse-lhes que é minha refém?
- Ouça lá, amigo! - Nance, eu trato disto.
Sim. Está a prender-me cá contra a minha vontade e estas são as correntes.
Está bem, pronto. Chega de drama.
- Isto não é um dos seus filmes. - Se fosse, beijar-se-iam no fim.
- Está tudo bem aqui? - Insisto que me tirem isto tudo, já!
Luta contra o cancro como lutas contra o tratamento!
Para ir para casa e mudar de ideias?
Não vou mudar de ideias, juro.
Assino o que quiser.
Não pode assinar nada nesse estado.
Ele tem razão.
Uma declaração assinada agora não seria válida
por estar sob a influência de fármacos muito fortes.
Então, por causa dos fármacos,
não tenho competência para decidir que quero deixar os fármacos?
- Está a falar a sério? - Como já dissemos à sua agente...
Sabe o que é?
- Um cancroísta. - Isso. Um cancroísta típico.
- Um quê? - É alguém que...
Merda. Preciso que façam pouco barulho. É a Cassidy.
Merda, esqueci-me de lhe ligar.
A sério.
Estou a falar a sério!
Calem-se, porra!
É a minha filha. Preciso mesmo que se calem.
Ela não pode saber que estou aqui.
Mãe! Encontrei os sapatos perfeitos para a cerimónia.
- A sério? Mostra-me! - Olha para mim a falar de sapatos
como se fosse a coisa mais importante.
Não me ocorre nada mais importante agora.
Certo? Estás pronta?
Cá estão!
- São tão bonitos! - Obrigada.
Onde estás, afinal? Hoje não tinhas a prova?
É amanhã.
Nance, anda cá dizer olá à Cassidy.
Anda, Nance! Diz-lhe olá! Ela já vem.
- Olá, Cass-Cass! Tudo bem, fofa? - Olá, tia Nancy. Estás bem?
Sim, estou bem. Estamos todos bem. Está tudo bem.
- Nance... Tens aquela chamada. - Sim.
Tens de fazer uma chamada.
Mãe, adivinha. Afinal, eu e o Jack podemos ir no Dia de Ação de Graças.
Podem?
Mas para o ano é em casa do Jack.
- Quem quer saber do próximo ano? - Exato.
Pronto, mãe. Adoro-te.
E eu adoro-te a ti, carinha laroca.
- Mãe, espera. - O que foi, querida?
Eu só...
Sinto que não foste completamente sincera
sobre o quão incríveis são os meus sapatos de casamento.
Esses são os sapatos brancos mais bonitos e únicos
que já vi em toda a minha vida.
- Certo? Obrigada por esclareceres. - Sempre às ordens, querida.
- Adoro-te. - Adeus, mãe.
Ela é mesmo boa.
Claro. É a Julia Roth, caraças!
Não quero morrer.
Mas estou a morrer.
Por isso, quero fazê-lo bem. À minha maneira.
Com o meu cabelo.
Sem buracos no corpo, sem veneno nas veias.
Mesmo que ache que é uma escolha egoísta e vã...
... que se lixe.
A escolha é minha.
Minha vida, minha morte.
A minha última tentativa de um final feliz.
Mesmo que esteja errada.
Não disse que estava errada.
O quê?
Mas presumi que estava a fazer esta escolha...
... num estado de ansiedade e confusão, sem pensar devidamente.
Estava claramente enganado.
E peço desculpa.
- Repita lá. - Nem pensar.
Pronto. Vamos lá tirar-lhe isso.
- A sério? - A sério.
Isto não demora.
Qual é a pressa?
Eles arranjam-se.
Estou a fazer quimioterapia.
- Pois estás. - Aleluia!
Afinal, os milagres acontecem mesmo.
O que fez à minha ala?
Posso fazer um último pedido, Dr. Hanson?
O que quiser.
Pode devolver-me o braço?
Desculpe.
Está um táxi lá fora à espera, Jules.
Volta para o hotel. Eu trato disto.
Obrigada, Nance.
Não sei como me despedir.
Felizmente, há um protocolo.
- Julia! Força! - Julia!
Julia! Julia! Julia!
ANAT GOV
O cancro do cólon já é tortura que chegue.
O CAMINHO PARA UM FINAL FELIZ
Tradução: Marlene Morais Rip: imfreemozart
BASEADO NA PEÇA HAPPY END DE ANAT GOV